Serch o no Serch

Jóvenes

2010-07-17T16:07:00.004+02:00

Intentamos buscar
-nosotros, los jóvenes-
un espacio dentro de esta sociedad.
Un lugar donde se nos escuche
sin tener que chillar.
Un lugar donde conversar,
aprender y madurar.
Queremos un lugar donde manifestarse
sea un grito digno de socorro.

Queremos servir a la sociedad,
trabajando, estudiando.
Queremos cambiar lo mejorable;
queremos ser útiles.
Queremos luchar
contra un gobierno de mil demonios
de mil máscaras diferentes.
Queremos una España en que política
no signifique din€ro,
sino bienestar.
Queremos una España global y real,
renacida de 40 años de cenizas,
rejuvenecida de nuevas ideas.

Queremos empresas razonables
que demanden verdades – que la
experiencia no viene de serie-.
Queremos universidades públicas
como la de nuestros padres,
con crítica y peso social –y no empresarial-.
Queremos ser una generación útil de verdad
en esta España de Lazarillos,
Bigotes y Millets.
Queremos ser una generación global,
tolerante y crítica,
comprometida y abierta.
Una generación dialogante y dialogada.
Queremos ser una generación apreciada
Y no mimada.

Nosotros somos jóvenes,
no sólo somos el futuro,
también formamos parte del presente.

2010-05-22T16:55:00.000+02:00

De mi mente brota un pecado inocuo –para mi-
que sólo mi mirada presente y atenta,
alerta tras mis párpados muertos
-cerrados por la mano de Pandémica-
y que mi cuerpo inerte
calla y disfruta.

Mañana de domingo

2010-02-08T23:05:00.006+01:00

(Someday he'll come along, the man I love…)

Descendían de los bafles suaves notas de blues
acompañadas por la voz de Ella Fitzerald,
son de fondo que Mel susurró
(sus labios se pegaban entre si
sin llegar a separarse del todo,
-como nosotros-).
Yo la escolté al piano
con mis dedos sobre su muslo iluminado
por una vela roja recién encendida.

Entre su flequillo -pegado ya a su frente-
se camuflaba una mirada cerrada,
que intenté encontrar en varias ocasiones…
sin éxito. La imité:
respirábamos lentamente
(…cry, cry, cry me a river...)
Intentábamos hacernos los dormidos
(entre tanta sábana revuelta)
en la mañana de nuestro domingo astromántico.
(‘Cause I cried, how I cried a river over you…)
Pero sus caricias delataron su insomnio,
y mientras recorrían las yemas de sus dedos
mi cuerpo desnudo,
mis temblores revelaban la libido
que mi psique despierta al verla
tumbada
ante mi, para mi, por mi…

Y en plena nada invernal (noche de febrero)
-dos cuerpos en pleno rocío-
nos enlazamos desiertos
entonando un blues mudo.
Lento. Cálido.
Por la muerte de esa noche
que se llevó nuestros secretos –una vez más-.
(I heard somebody whisper please adore me)

Y de nuevo, hicimos el amor,
e imitando la noche pasada,
morimos en un sueño abrazado
a la luz de la mañana;
sudor junto a sudor,
con el fin de una vela perfumada.

Ella Fitzerald aún cantaba…ya quién sabe qué…

Atrás quedó el cigarrillo

2010-01-25T16:26:00.002+01:00

Quedó atrás el cigarrillo.
Me fumé el alquitrán (del engaño)
y vomité con ganas
palabras llenas de rabia.
Rebotaron en el espejo,
contra mi,
desnudo y débil,
con piel color ceniza.
Fui mi holocausto personal.

Recuerdo a viva imagen
el humo que desprendía
(iniciado por mis dedos)
el último cigarro que aspiré.
Sin filtro; de tabaco negro
(como un corazón podrido).
Creó una nube gris,
densa y pesada -el humo se divertía con la luz del portátil-,
llena de surrealistas verdades,
fugaces imágenes
que sólo dejé pasar detrás
de mi mirada,
y que llegué a creer –Sergi, Hypocrite fumeur-.

Quedó atrás el cigarrillo:
ya mi mirada sin humo,
mi bigote sin olor,
mis dientes blancos – sucia colilla-
no sin dejarme saber quien era,
quien soy,
no sin dejarme saber qué quiero,
porqué lo quiero
no sin dejarme saber a quién quiero.
Y ahí está, en el cenicero,
junto a su ceniza negruzca,
mi pasado hecho polvo,
polvo frío y solo.
Polvo olvidado.

Tal vez

2010-01-25T15:24:00.001+01:00

Seguro que algún día moriré.

Tal vez mañana, tal vez al otro.

Tal vez tenga treinta, cuarenta

u ochenta años más - ¿qué habrá sido de mi pelo?-

y por fin muera.

Tal vez, mañana nos pase la peor desgracia.

O, tal vez,

compartamos los mejores momentos de nuestra vida.

Hoy. Mañana.

(tenemos poco del Ayer, por ahora).

Tal vez podría prometerte sueños,

esperanzas,

humo.

No prometeré nada, lo juro.

Pero Mel,

Te regalo mi sonrisa para que rías.

Te regalo mis ojos para que te mires.

Mi pelo es tuyo para que juegues.

Te regalo mi hombro por si algún día lloras

(“que quien bien te quiere, te hará llorar”

-tal vez de alegría-).

Y hoy te regalo este poema, para que seas tú.

(…)

Seguro que algún día moriré (no paro de pensar en la muerte, tal vez)

y cuando lo haga,

tal vez mañana, tal vez pasado (tal vez llegue a contar

mil noches melísticas)

espero haber saldado mi cuenta contigo:

cuando te haya dado todo mi cuerpo;

cuando, tal vez, ames mi ser,

habrán suficientes poemas (y no tal vez) con los que

agradecerte tu presencia.

(He aquí el segundo)

Me lo temía, un nuevo secreto.

2009-08-30T23:51:00.002+02:00

Yo me callaré el secreto

de tu despertar.

Me quedaré con el recuerdo

de tu mirada cerrada,

ligeramente camuflada tras

pequeños trazos de un flequillo

azabache (negro como tu pupila creciente).

Callaré, que la luz de la mañana,

te hace real (como el paso del tiempo), y

callaré que los pasos lentos

favorecen este tango-casi-vals.

Yo me callaré el secreto

que dejaron tus palabras

(en el tendón de mi hombro).

No contaré el despertar

de las dos estrellas desnudas

ni contaré el tiempo que pasaron

latiendo, despiertas,

hablando sin mediar palabra,

telegrafiando con caricias

mensajes sinceros

de despreocupados buscadores

que dejaron de caer en la melancolía.

Yo me callaré el secreto

que entra por mis oídos,

que traduce mi mirada,

y que acentúa tus hoyuelos.

Me callaré mi estado

de asustadiza felicidad,

de continuo deseo.

Me callaré mis ganas

de retener las mañanas,

de quedarme con tu olor.

Me callaré la paz

de vivir en mi momento, contigo

(y tú en el tuyo, conmigo),

de no exagerar nada,

de ver todo como es

-que de ilusiones muere el poeta-.

Yo me callaré el secreto,

me lo callaré todo,

Para ti.

Untitled dream

2009-06-18T17:24:00.008+02:00

hoy he tenido un sueño –con dolby surround-. estabas tú, pompeuense, voz del pueblo, grito de injusticia -ruidoso y finito-, fan del facebook, hijo de papá. Yo (eso quiero creer) te miraba- a lo Cleant Eastwood- tras unas gafas de modern(asc)o y un cigarro liado siempre por apagar; te señalaba con el índice; cargaba el pulgar –el dolby surround era estupendo-. me veía en primerísimo plano. la cicatriz era palpable. Y (escena entrecortada, faltada de frames por segundo) en uno de tus gritos, falsos gritos enriquecidos por el eco del patio, te disparaba entre ceja y ceja para acallarte. dejando salir la sangre - hipérbole de mi deseo-. los colores se confundían con el movimiento del punto de vista (hubiese deseado un sueño POV, en el sentido redtubiano). Pero volvías a levantarte, con otra forma, con otro papá, con banda sonora propia (What a wonderful World de Louis Armstrong). Muere ya, antes que los créditos me despierten… o lo haré yo (sin expresión alguna).

Luz

2009-06-13T23:10:00.011+02:00

Las sábanas blancas,

medio iluminadas por el medio Sol

que se filtra por cada agujero

de la persiana medio abierta.

Tu cuerpo oscuro,

medio iluminado por el medio Sol

que se filtra por cada agujero

de la persiana medio abierta.

Luz, quiero ser luz,

sólo la luz de un agujero,

para filtrarme en tu habitación,

y rozar levemente

tu piel,

y poco a poco

que el movimiento de la tierra

me haga más tuyo.

Centímetro a centímetro.

Segundo a segundo.

Sin prisa; con pausa.

Llegar del roce al abrazo.

Mezclarme con tu piel.

Ser tuyo mientras respiras;

mientras duermes;

mientras sueñas.

Luz, quiero ser luz.

Luz que te pinte

de color arena las mejilas,

las piernas, los pechos,

los hombros.

Pintarte y que me lleves

en cada poro de tu piel.

Luz que te queme.

Luz quiero ser luz,

luz del medio Sol

que se filtra por cada agujero

de la persiana medio abierta.

Sólo eso, luz.

L'adultère

2009-06-07T20:18:00.011+02:00

A Pandémica,

Al final de la noche las dudas aparecen – qui es-tu?-.

Se te nota inquieta, sin saber qué hacer.

Das vueltas en la cama

y miras mi espalda mientras duermo.

Reconoces la caligrafía del placer

que dejaron tus uñas;

reconoces el carmín que queda

en el tendón de mi hombro;

(acabas de conocerte un poco más)

Me acaricias la espalda,

notando el calor que mi sueño desprende,

y escribes con la yema del índice

L’adultère.

(La fantasía de la noche acaba con la primera luz del día,

que impregna la habitación de pura realidad).

Te vistes con prisas para tapar el cuerpo en que ayer escribí.

Te tapas. Me rechazas. Ni miras. Cabizbaja piensas

en atarte el botón de la camisa rota,

en salir de mi habitación, en inventarte una excusa

-para él, el que te ama-,

en llegar a casa. Llorar.

Intentas borrar la noche – regarde-moi-,

evitas ver la marca de tus uñas

en mi espalda – tu libro de anoche-.

Pero imagínate ahora, y para siempre,

Que esa noche no pasó:

que era de noche, que por la noche se sueña,

-y los sueños, sueños son-.

Así lo olvidaré yo, ton adultère.

Te buscaré en otras manos,

en otras uñas que escriban más capítulos

en mi espalda. Te buscaré en otros labios,

como tú huías de la continua monotonía:

Con ansiedad. Con fantasía. Con pecado.

Sin tiempo.

Te buscaré durante cuatrocientas noches

-con cuatrocientos cuerpos diferentes, como dijo el poeta-

tratando de emular esa felicidad, esa

alegría que te da él, el que te ama,

porque yo

también persigo el dulce amor.

(Mais comme toi, j'oublierai...)

Son los segundos dulces

2009-05-10T00:20:00.002+02:00

Son los segundos dulces

los que traen imágenes a mi mente.

Se quedan largo tiempo

apareciendo como caramelos

que la imaginación degusta.

Unos recuerdan el pasado,

otros llevan a un posible incierto,

siempre por llegar;

cortos viajes interiormente lejanos,

compartidos por el placer goloso

del recordar.

Pequeñas entregas de azúcar

aparecidas en las horas azabache;

entre cuatro paredes sin límites,

en medio de una niebla propia.

Resurgen los segundos (mis fotografías)

cuando endulzar la mente tienta tanto

como el baile imaginado;

como la manta pareja;

como el beso lejano;

como la arruga venidera.

Y es en estas horas (en que mejor se escribe),

largos minutos marcados por el

segundero de las imágenes,

cuando me siento alegre.

Por el sabor de mis caramelos,

que no son otros que tú,

que yo,

que nosotros.

Vi nacer en el agua dos figuras de color

2009-04-23T01:41:00.003+02:00

A Rafa y Núria. Dos trazos.

Vi nacer en el agua dos figuras de color.

Dos siluetas confusas que se sabían sin tenerse;

Atentas y vagas a cada roce (caricias transparentes),

dudosas y asustadas por el placer de las olas.

Los trazos se abrazaron y sumergieron renaciendo,

una vez cesada la marea,

en una luz blanca y redonda, brillante e inmóvil.

Sólida y danzante.

Vuelvo a mirar el agua (a estas horas en que mejor se escribe):

veo la misma luz en el cielo,

vistiendo el terciopelo azabache.

Y la luz no está sola,

somos miles de destellos sonrientes

en medio de este mar en que nos hemos reunido. La vida.

Sergi Sánchez

2009-03-22T01:49:00.008+01:00

Encuentro a Sergi Sánchez en medio

del desierto .................................(laberinto)

de palabras que

fluyen por estas líneas que llamo, (yo), versos.

Sólo Sergi Sánchez se atreve a salir vencido

de la batalla literaria.

Yo soy un cobarde.

Sergi Sánchez se adueña,

mientras yo espero a Godot,

de todos y cada uno de estos textos;

de todos y cada uno de estos momentos;

fugaces y nunca eternos (todos moriremos y todo se olvida. Todos olvidaremos a Bolaño);

de este paraje que llamo, (yo), “mi blog”.

“Serch o no serch” es la manifestación de

.................................................Sergi Sánchez.

Yo no escribo en mi blog.

Sergi Sánchez es la invención,

una invención literaria,

que se cuela en la Red para satisfacerse.

Entonces, ¿Quién escribe esto que llamo, (yo), mis versos?

¿Quién escribe esto que llamo, (yo), mi poema?

¿Yo? ¿Sergi Sánchez? ¿tú? ¿un Dasein?

Serch o no serch,

he ahí el dilema.

Así se imagina Sergi los buenos días

2009-02-26T00:09:00.002+01:00

Él se despierta doble

en una mañana revuelta:

las sábanas,

la ropa en el suelo,

el cenicero lleno.

Y observa.

Ella esquiva la salida del sueño

y se enreda en la profundidad

de las sábanas ya menos blancas.

La poca luz alumbra la sonrisa dormida

e incomoda al párpado.

Les encanta retener el momento.

Él escribe;

Ella desiste de despertarse.

Les encanta jugar,

les encanta vivir,

les encanta soñar.

Ella

hace un ruido en desaprobación

del despertar inminente y

él se ríe.

Y, tras mucho moverse, ella le mira,

acompañante de esa noche,

buen día de la mañana.

Él se ríe

y ella se ríe.

Y los dos sentados,

desnudos,

recuerdan la noche pasada.

Y reímos.

Ball

2009-02-18T02:34:00.003+01:00

Torna a ballar el neguit

dins del pit, d’aquell bon petó,

de llavis tendres de color,

i que és secret no dit.

Ball fosc d’ulls tancats:

per sentir més meves

les teves mans,

per fer fora el nostre voltant

i fer teu, aquest,

el meu cant

I, ara que és de nit,

ballo dins del record,

fent fora l’oblit,

fosc, i fràgil com cristall;

vull el record del petó

humit i de vermell corall.

Aquells passos compartits…

el nostre ball…

ball mai no dit,

el nostre ball

ball sense fi.

Al final del calaix

2009-01-19T23:41:00.005+01:00

Ho posaré tot ben ordenat

darrera de les coses noves,

les coses que no vols gaudir;

just al final, al final del meu calaix,

per quan tot no sigui igual

res no hagi canviat.

Les trauré quan torni el bon temps,

el temps ja madurat,

per quan jo sigui un home,

per quan la primavera mori al Juny

per quan et facis vella

i la fosca tempesta estigui ben lluny.

Mentre espero la llum de Juny

ficaré la mà dins del calaix,

ben a prop del meu llit,

llegiré el missatge de l’ampolla,

somriuré i em faré l’adormit.

Somriuré i em faré l’adormit.

Ho posaré tot ben ordenat

darrera de les coses noves,

les coses que no vols gaudir;

just al final, al final del meu calaix,

per quan tot no sigui igual

res no hagi canviat. (x2)

I queda't amb aquest ritme,

el ritme del nostre circ,

¿Per què no hi ha record dolent?

ens penso i em ric.

Perquè no hi ha record dolent,

ens penso i somric...

Rey Sánchez

2009-01-15T00:14:00.004+01:00

A mi abuelo.
A mi família.

Los penitentes del rey

danzan en procesión,

cabizbajos y perdidos,

siguiendo el floral perfume

que calza la real estatua de marfil.

Sus miradas susurran brillantes mensajes;

los labios traducen esas

palabras mudas, que

se escapan

mientras cogen aire.

Ven:

Los lirios vistiendo

el traje celestial;

las rosas recordando

la sonrisa apagada.

Luce sereno, tranquilo.

Está en paz consigo.

Está en paz con todos.

Duerme en su jardín.

Y el rey marcha

en el silencio de las flores;

los pétalos bailan su despedida

y le acompañan…

Nunca estará solo.

Instrucciones

2009-01-07T01:32:00.004+01:00

La muerte de los cinco minutos

baila blanca en la oscuridad

con zapatos bermejos.

El suicidio va así:

1-La llama enciende el cuerpo crudo

que estalla en cada exhalación.

2-El papel cruje y rompe el silencio

3-mientras el humo danza

retorciéndose entre los dedos.

4-La mirada queda fija,

lejos del suicidio,

en aquel lugar que no está delante,

5-para al fin quedarse en la realidad.

Mis balas me acompañan

al levantarme;

entre las hojas de un libro;

entre copas y copas de gintonic;

después de hacer el amor.

Y se hace hueco entre mis nervios.

Soy un pistolero.

Maldita muerte que te llevas lo que más quiero.

Maldita muerte que vendrás:

¡Inevitable tú!

¡Que te invitas a las vidas

sin permiso y sin avisar!

¡¿Cuánto queda?!

«En mi vida el oscuro me mantiene,

Cuando yo te vi

en la lluvia me prometiste tu sangre,

Yo no me quedo...»*

Muerte, ¡fuma!

* Trozo de canción extraído del tema "Asilos Magdalena" de The Mars Volta.

Él y luego tú para él

2008-12-24T00:18:00.004+01:00

Hace poco en Lliteratura Comparada B estudiábamos el mito del amor a lo largo de la historia de la literatura occidental. El resumen era este: el amor trágico es el único amor que tiene cabida en la historia literaria.Y no hay nada más trágico que canonizar un tipo de amor. Veamos:

Hoy he encontrado un libro digno tanto de admiración como de mofa. Es una joya editorial llamada "El amor es..." de una tal Kim Grove. En sus páginas se encuentran dos tiernos personajes acompañados de frases bastante célebres. He aquí unos ejemplos:

El amor es...cuando él hace lo que quiere y tú haces lo que él quiere.
El amor es...escuchar sus problemas en vez de contarle los propios.
El amor es...comer una tostada con ajo sólo cuando él también la come.
El amor es...estar lista a tiempo.
El amor es...asegurarte de que no le estropeas el coche.
El amor es...no abrir aquella carta perfumada.
El amor es...dar gracias a Dios por habértelo dado.
El amor es...vestirte para gustarle.
El amor es...que tu primer hijo se parezca a él.
El amor es...plancharle la camisa antes de que él la necesite.
El amor es...llorar desesperadamente cuando él se marcha.
El amor es...echar una mano de vez en cuando en la cocina (un hombre en el dibujo).
El amor es...preferir ser desgraciada con él que sin él.
El amor es...ser como el recipiente de su mal humor.
El amor es...dejar que duerma el domingo por la mañana.
El amor es...levantarse a las cuatro de la madrugada para hacerle el desayuno.
El amor es...que te encuentre hermosa por la mañana temprano.
El amor es...cuidarle a la mañana siguiente "de aquella noche".

Esto es un simple extracto. Joyas del '74 que se descubren entre el polvo olvidado de una biblioteca anclada en una etapa pasada.

GROVE, Kim. Amor es...compartir. El pequeño libro que ayuda a vivir. Ed. Noguer. Barcelona.1974. 96 pp. Precio: incalculable.

SEIS GOTAS AUN POR LLEGAR

2008-11-27T15:46:00.002+01:00

Seis gotas golpearon el capó.

Los segundos enlazaron nuestros dedos.

Los minutos murieron en bocas

que pactaron no separarse más.

Sesenta gotas golpearon el capó.

Los minutos acaloraron nuestros cuerpos.

Las horas vivieron la pasión

que el Tiempo supo esperar.

Seiscientas gotas golpearon el capó.

Y el éxtasis de los segundos y los minutos

desembocó en horas de sudor,

traducidas en placer,

al ritmo de seis mil gotas.

Las seis gotas volvieron.

No recuerdo cuándo;

me dio igual el porqué,

Sólo dos luciérnagas fueron testigo,

junto al humo y los cristales empañados,

de una noche aún por llegar.

Hola Ilsa, me llamo Leo

2008-09-15T00:18:00.007+02:00

La niña pequeña llegó, tras un largo camino de curvas, a un paso de cebra que no sabía cómo cruzar: la cantidad de transeúntes, coches que pasaban, señales y luces le hacían quedarse paralizada de temor. La observé atentamente a mi lado: peinaba con el índice derecho un rizo rubio y largo, el cual se estiraba y contraía cada vez de una manera más rápida, las puntas de sus pies se miraban, el peluche que aguantaba parecía quedarse sin respiración y los ojos que miraban perdidos hacia todos lados brillaban cada vez más.

Allí mismo se quedó sentada, pensativa y sin saber qué hacer. Miré el semáforo que estaba en verde, rojo y ámbar. Volví a mirar a aquella pequeña Lolita y me senté.

-Hola.

Me miró sin contestar para volver a poner la mirada al frente.

-Yo tampoco me atrevo a cruzar.

Me miró, esta vez con el ceño fruncido, extrañada que alguien mayor también tuviese sus mismos temores.

-Me llamo Ilsa- se atrevió a murmurar al cabo de un rato.

-Hola Ilsa, soy Leo.

Así es como empezó una conversación de tres días. Tras tan poco tiempo, nos levantamos, nos dimos la mano y vimos que los transeúntes no eran más que historia, como las señales, apenas pasaba algún coche y todas las luces estaban en verde. Le di la mano y cruzamos el paso de cebra. Una vez al otro lado vimos que el asfalto se convertía en un mullido camino de tierra húmeda. Fértil.

Foto de Mercedes Hausmann. Véase también: http://www.flickr.com/photos/merenelpaisdelasmaravillas/

El Magnolio

2008-08-30T02:48:00.003+02:00

Leve soplaba el viento

por la hierba, susurrante,

poco a poco danzante

entre las hojas del magnolio.

La tarde pintaba,

de un amarillo cálido,

el grueso tronco pálido

y las hojas del magnolio.

Hojas apenas enteras,

rotas por las duras penas.

Ramas ausentes

hacían el dolor presente.

Cara a tronco pude observar,

entre largas cicatrices,

marrones y muchos grises,

agujeros llenos de barro.

Mil agujeros callaban

muchos más de mil secretos.

M. callaba lo sufrible

y lloraba lo indecible.

Viví bajo su regazo,

haciéndole compañía

y volvió pronto a florecer

blanco como fue al nacer.

Dio flores tan blancas,

que ofuscaron el sol.

Volvió a sonreír

el magnolio; yo marché.

Fue alejarme y cayó,

flor tras flor al suelo.

No quería que me fuese.

Moriría de Nuevo.

"'there's too many angels here'
is it the sweet ones that keep you here
or did you mean that everyone you love
is already gone, too early
whatever you mean
I came to mine and realized
that it's all fake
but I love to dream

and to feel everything
come up, come up"*

Sonaba y aquí sigo.

*el trozo de canción es de Devics; el tema se llama come up.

Caída perfecta

2008-08-24T17:02:00.004+02:00

Tras gotas destiladas

te ofreces a mí

amigo mío,

como peso pesado.

Danzamos en eses.

Agarrados y

plantando pasos

arrítmicos.

De una lado

a otro;

sin calcular el

espacio.

Al fin, caímos.

Tu primero;

yo sobre ti.

Lloramos de risa.

La gente aplaudió;

Caída perfecta.

A Manolo, mi pareja de baile.

Del lat. amor, -ōris

2008-08-20T03:32:00.002+02:00

Sin cita previa se volvió a presentar a altas horas de la madrugada tras años de ausencia. No le pregunté nada, incluso me pareció normal que viniese y no pude hacer otra cosa que, allí de pie y en pantaloncito corto, dejar pasar a mi visita. Se acomodó y le ofrecí algo para beber, pero no tomó nada, sólo asiento; no se excusó por dejarme tirado con pareja años atrás, y tampoco se lo reproché porque sino no sería yo.

Allí, en el sofá, me miró de arriba a bajo y me dijo que ya era todo un hombre. Le expliqué lo que había hecho durante estos tres años y comencé a llorar. Me derrumbé. Tapé mi cara con las manos, pero las lágrimas eran escurridizas. Le dije que estuve todo este tiempo en su busca, tanto de día como de noche. Le expliqué que lo probé todo: no hacer nada, buscar en todos sitios, hallar su presencia mediante labios y caricias de mil mujeres. Le confesé haberme bañado en el sudor de de estas y sonrió. Dijo que tenía una sorpresa para mí, pero, como siempre, no se hacía responsable de las consecuencias, y a mis preguntas siempre me contestó «quizás, quizás, quizás».

Me asusta su presencia aún en el sofá.

Damien Hirst

2008-08-13T12:24:00.011+02:00

Damien Hirst es un artista británico nacido en 1965 y es uno de mis favoritos por los temas que trata: la vida y la muerte. Los relaciona con una fuerte materialidad, tal y como hacía Tàpies, y con una ironía comparable a la de Duchamp. Sus obras cuestionan continuamente el rol del arte en la cultura moderna occidental desde la provocación total, metiendo la mano en el mismisimo paquete del Dios cristiano.

Estuve pensando que hay cuatro coasas importantes en la vida: la religión, el amor, el arte y la ciencia... de todas ellas, la ciencia parece que se la correcta actualemente. Como la religión, proporciona el rayo de esperanza de que tal vez todo saldrá bien. La gente tiende a pensar que religión y ciencia son dos cosas diferentes; una fría y clínica, y la otra emocional, cálida y amorosa. Yo quería ir más allá de estas fronteras y dar al pública algo que pareciese clínico y frío, paro a la vez que tuviese connotaciones religiosas y metafísicas. - Damien Hirst

Su primer exposición se tituló In and Out of Love (1991). Forma parte de la Young British Artist y expone en la Staatchi Gallery. En 1995 ganó el premio Turner de la Tate. La obra por la que es más conocido es "The Physical Impossibility of Death in the Mind of Someone Living" (1991), encargada por Staactchi. Se trataba de encerrar un tiburón en un tanque de formol, o en otras palabras, encerrar lo más terrorífico y encerrarlo, para controlarlo y reirnos de ello (es lo que pienso).

Otra de sus exposiciones fue Romance of the edge of uncertain la cual trata la Historia de JC y sus discípulos. Tuvo lugar en la White Cube Gallery, en Londres durante el 2003. Esta exposición, en la línea de Hirst, se caracterizaba por haber trece cabinas llenas de elementos relacionados con la muerte.

La siguiente exposición fue una de las que más me gustan y desearía haberla visto en vivo y en directo: “The elusive Truth” 2005. En el catálogo aparecían acotaciones de Damien Hirst haciendo referencia a la muerte de una manera muy clínica: "los hospitales dan mucho miedo porque son la primera cosa que vemos al nacer y la última antes de morir". En esta colección también hay lugares para las pastillas (¡hace arte con pastillas!). En "Blue/red pill" Hirst comenta que le recuerdan a Hansel & Gretel y el sueño profundo que tenían en el que los niños se ven sumergidos, y cita unas palabras que Morfeo le dice a Neo en el famoso filme de Mátrix. La relación que establece con la génesis bíblica es evidente.

En esta colección presentó un folleto con muchas pildoras donde cada una era un acontecimiento de los evangelios (primera de estas dos imágenes). En la obra de abajo, Lullaby Spring, es un conjunto de píldoras...tal vez una gran Biblia, la biblia de la Nueva Religión...?

En 2007 presentó su obra más polémica "For the love of God", una calavera de platino con diamantes incrustados donde aborda el tópico de la vanitas.

En 2007 también presento "Damien Hirst: beyond Beleef" en la White Cube, en el cual un collage de parecetamol y jeringuillas se enfrenta con lo religioso y espiritual.

Meryl Doney dijo: “Wallspace es un espacio de exhibición que muestra la diversidad de la obra contemporanea, explorando la relación entre arte y espiritualidad - no es un espacio neutro o un cubo blanco. Por tal razón hemos invitado a Damien Hirst para mostrar la "nueva religión""

Citas:

“Lo que ha muerto es la idea que tenemos acerca del Dios barbado (mencionado en una de las obras), como aparece en la Capilla Sixtina, creando al hombre a su imagen y semejanza.
Según su pensamiento, la muerte de Dios se entiende como abuso de poder y eso tiene que ver con la muerte de Cristo, que según las escrituras (y bien que las conoce) es el Hijo único de Dios, así que la muestra puede leerse como la muerte del Hijo de Dios, según la tradición católica.”

“El recorrido de Hirst hacia la metamorfosis y la regeneración pasa por una reinterpretación del Viejo y Nuevo Testamento en forma de píldoras, cápsulas y fármacos varios, pequeños y poderosos dioses del panteón de la ciencia, presidido por un Cristo con heridas quirúrgicas, retocadas con Photoshop. En esta nueva religión, los apóstoles representados por tranquilizantes y antidepresivos, […] y la hostia toma la forma de un paracetamol en mármol, panacea universal para aliviar los dolores de cuerpo y alma, a la espera de la resurrección. Ésta se materializa […] un tríptico con una mariposa azul disecada, tan frágil que parece un espejismo, rodeada por los colores inquietantes y las formas inapelables de la iconografía cristiana, reinterpretadas por Hirst.”

¿Qué es el hombre?

2008-08-13T12:14:00.001+02:00

Mi primer libro

2008-08-12T02:54:00.000+02:00

Aproveché tu cuerpo.
Pincel y
tinta negra,
y me propuse descubrir
qué era tu cuerpo.

Tus ojos metáforas,
Tu nariz fue encabalgamiento
hacia tus labios,
que forman una dulce
epanadiplosis.
Comenzaba a ver qué era tu cuerpo.

Vi tu cuello de arte menor:
un moreno bisílabo.
Seguían dos hombros, dos versos más.
Trisílabos.
Y vislumbré
los versos de arte mayor:
tus brazos,
endecasílabos.
Tus piernas,
alejandrinos…

Acabé escribiendo
en todo tu cuerpo;
de pies a cabeza
aprovechando cada lunar,
incluso los párpados,
que fueron elipsis de mis
metáforas preferidas.

Así fue como
descubrí tu cuerpo y
me convertí en escritor.
Y tú,
poema, fuiste
mi primer libro.

Poesía cuántica

2008-08-12T02:11:00.000+02:00

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(Etc.)

Mi táctica es

2008-08-10T20:15:00.000+02:00

Mi táctica es,
que leas a Benedetti,
y él trabaje
por mi.

Experiencia Andaluza. Segunda Parte.

2008-08-04T21:03:00.006+02:00

Día 6

Tras la primera noche en Cádiz, ciudad que me cautivó, entre otras cosas por su catedral blanca bañada por el sol – la luz en Andalucía sigo pensando que es diferente-, sólo fue disfrutada por Pepe y David, los únicos que estuvieron bien para salir. De camino hacia Caños de Meca, con David destrozado, nos paramos en un Decathlon a comprar un parasol sabiendo que el Sol que nos deparaba la costa nos dejaría rojísimos, o negros. Al final fue un poco de cada… En fin, David, en el trayecto vomitó dos veces, exactamente en los kilómetros 662 y 665 de la A-4.

Había un atasco de pardiez, y con las pintas que llevábamos y la música puesta parados en el arcén, la gente nos pitaba, apoyaba, aplaudía y reía. Me parece que dimos bastante el espectáculo. Una vez en la grande superficie donde se juntan más de 120 deportes, o eso decían, David tuvo un percance por culpa de su descuido de retención de esfínter. No contaré más porque esto es Internet y sé que las cosas desagradables mejor no compartirlas.

Al llegar a Caños de Meca los campings y albergues estaban todos ocupados y tuvimos que volver a pasar la noche en el coche, acentuando así me querido dolor de hombro. Sin embargo, cosas agradabilísimas pasaron antes. Cenamos un arroz mágico preparado a conciencia por el cocinero oficial, Pepe –quien más para delante sería Pepito- y nos animamos a ir a la parte de la playa que había zagales y zagalas de fiesta, bebiendo, drogándose; aquello era la diversión encarnada. Todo jóvenes, con tambores, con ganas de divertirse, sin malos rollos, compartiendo. Allí fue donde conocimos a unas sevillanas que resultaron ser chicas scout – nada que ver con las cazaardillas americanas vendedoras de galletas-. Según entendí, era como una especie de acampada con chavales, a los cuales no se les obligaba a hacer ninguna actividad que no quisiesen hacer. Era convivencia los unos con los otros, ayudando a los demás.

Estas chicas (Marta, Elena, Laura e Isa) nos animaron a ir a La Jaima, un garito de puta madre en la playa con música y más buen royo, si cabía. Lo malo fue que entramos a las cuatro menos diez y el sitio cerraba a las cuatro. Tras eso fuimos a escuchar música (Los atlanticos, Macaco, Standstill…un poco de todo) a los coches. Tras hacer un poco de fiesta decidimos quedar para el día siguiente.

Día 7

Llamamos y quedamos para pasar la mañana siguiente con ellas en Zahara de lo Atunes: un pedacito de cielo en la tierra. Nuestras fantásticas scouts nos invitaron a un desayuno tan generoso que se nos salían las lágrimas de los ojos. La idea de que un mundo mejor podía ser posible cobraba más argumentos. Fueron muy amables, generosas y atentas con nosotros, y sólo nos conocían de una noche. La verdad que esta parte es de lo mejor del viaje. Además, nos hicieron la comida que nos comimos en Tarifas. Unos soles, lectores míos, unos soles. Unas mujeres divertidas, guapas, atentas, conversadoras, cocinaron de coña…¿qué más se puede pedir? Yo salí con la plena convicción de casarme con una Andaluza.

Por la tarde, en Tarifa, pudimos apreciar el viento que hacía gracias a los molinos que había de camino y los windsurfistas que practicaban en la costa. Un lugar que se tiene que visitar. Unas vistas preciosas… ¡se podía ver África! Eso para unos catalanes era impactante. Tras tarifa fuimos a La Herradura, un pueblo de la costa granadina, en la costa tropical, donde nos instalamos en un camping, en una parcela con dos chirimoyos. La verdad que la playa era muy bonita, con agua cristalina y limpia, tal y como habíamos disfrutado a lo largo de la costa andaluza, pero tampoco era gran cosa el sitio. Obviamente, aún alucinábamos con la suerte que habíamos tenido de conocer a Elena, Isa, Laura y Marta.

Día 8

Tras salir de La Herradura, donde un perro hijo de puta se meó en mi tienda –la venganza retórica no obtuvo resultado, pero me quedé vacío de ira-, nos dirigimos hacia una playa de la que nos habían hablado muy bien: Playa de los Muertos, en la costa de Almería, al lado del pueblo de Aguamarga. De verdad que también recomiendo este paraíso. David, Víctor y Xavi descubrieron el nudismo, cosa que yo dejaré para más adelante que me da vergüenza. Sí, conocidos, tengo algo de vergüenza. Sólo me gusta enseñar la polla en los uno contra uno. En fin, que me estoy yendo del tema… Montamos el campamento base – nos cargamos como burros- y pasamos allí la noche. Bebimos vino, como cada noche, algún cigarrín de la risa, y conversamos sobre literatura, cine, arte en general, mierdas, pollas, sexo, chicas, más arte (chicas y arte es un tema muy relacionado, el cual siempre deriva en sexo). Los jipis nudistas que también fueron a dormir a Playa de los Muertos nos sufrieron hasta las 4 de la madrugada, que nos fuimos a dormir por respeto.

Día 9

La mañana siguiente la pasamos tomando el sol, jugando a palas, a pelota, refrescándonos, leyendo…y a la hora de comer, ¿qué pasó? ¡Que nos dejamos la sartén para cocinar! Habíamos bajado sillas, la mesa, camping gas, sombrillas, comida…todo para la comida, y nos olvidamos el cacharro con qué cocinar. Desastre absoluto. Nos cargamos de nuevo y volvimos al pueblo, Aguamarga, y comimos allí: tortilla de patatas, pisto y carne en salsa…¡Qué delicia! Aquella noche volvimos a Murcia para dormir de nuevo en casa de los abuelos de Xavi. Son una familia fantástica muy atenta que nos acogieron a los que no éramos nietos como a tal.

Día 10

Madrugón para volver a Barcelona. A la rutina. Al estrés. A la melancolía. Nos llevamos una experiencia excelente que no cambiaría por nada del mundo. Además, toda la gente que hemos conocido es excepcional y nos las llevaríamos en el bolsillo a casa, pero como eso es imposible, la guardamos en nuestro recuerdo, que como es feliz, jamás se podrá borrar. (Esto ultimo suena cursi, pero me la suda, es así).

Experiencia Andaluza 2008. Sobresaliente.

Experiencia Andaluza. Primera Parte.

2008-08-04T15:20:00.005+02:00

¿Sabéis esos viajes que, aún estando allí, sabes a ciencia cierta que te están marcando y son un punto de inflexión en tu vida? Pues este, el que he hecho con los amiguetes a Andalucía, es uno de ellos. De allí me llevo más de lo que podía haberme imaginado: muchas experiencias bonitas, saber cómo son las personas que me rodean y apreciarlas aún más, ver que la luz no es igual en todos sitios… en fin, un conjunto de experiencias que espero poder explicar en un resumen diario de lo que hay apuntado en mi cuaderno de bitácora andaluz. Pero antes de nada quiero agradecer este viaje a las personas con las que he viajado: a Victor, mi primo, David, Xavi y Pepe. Y no quiero olvidarme de la gente que ha participado y que saldrá en lo narrado a continuación: como son Sarah y Kate, el vagabundo y las extraordinarias Sevillanas Scout, cuatro chicas/poemas andaluces que nos han amenizado el viaje y que han sido un verdadero encanto. Ya veréis.

Empecemos con la foto de equipo y el pimer día:

Día 1

Víctor, David, Xavi y Pepe ya iniciaron el viaje hace unos días y me esperan en alicante, destino hacia el que se dirige el tren donde viajo. Somos cinco, pero la verdad es que habría estado de puta madre que se hubiese apuntado más gente, pero entonces ya si que sería el acabose… jaja. Como mínimo las risas ya están aseguradas.

La señora que se sentaba a mi lado hablaba menos que un pan seco de tres días, así que decidí pasarme las quatro horas del viaje leyendo un libro magnífico que me está dejando boquiabierto: Fabulosas narraciones por historias, de Javier Orejudo (ya le dedicaré una entrada porque es una obra maestra). No obstante, a la barra de pan esta de tres días le habría dado bien lo que se merece, porque estaba muy bien cuidada, y ya saben eso que se dice de que la experiencia es un grado: ella debería tener 56 o 60 grados de experiencia.

A las once menos diez de la noche ya llegué a la estación de alicante, donde me esperaba David y, fuera de la estación, Víctor en Kid (un peugeot 106 de hace 15 años). De allí fuimos a Murcia, donde nos juntamos los 5 y pasamos la noche en casa de los abuelos de Xavi. Todo listo para reponer fuerzas y disponernos a alcanzar Granada, la tierra de Lorca… ¡qué ganas!

Día 2

El viaje en coche fue de lo más caluroso, aunque en Fenómeno 5 ( Un lantra de hace 10 años) – sí, bautizamos a los coches porque eran uno más del viaje – el aire acondicionado ayudaba mucho. La ciudad de Granada no defraudó para nada; cumplió todas las expectativas y las superó. Es una ciudad que me sorprendio gratamente. Es diferente a todo lo que he visto anteriormente; siempre bañada por la luz del Sol; una luz cálida y pasional que abraza cada uno de los tejados y rincones. No me extraña que hayan salido tantos escritores granadinos y tan buenos: esta luz es fuente inagotable de inspiración. Eso sí, había una cosa que brillaba más que el sol: las granadinas son unas malditas diosas. Sin exagerar contaré que se pasean y contornean su curvas de una manera especial. Saben que son guapas y lo demuestran, pero sin ninguna artificialidad, les sale de manera natural. Son diosas que caminan cara al frente sin mirarte, porque tú para ellas no estás. David y yo no tardamos en coincidir en una idea: “Granada es la ciudad con más tías buenas per cápita de España, seguro”.

Nos instalamos en un albergue llamado “El clandestino”. Me parece que por el nombre no hace falta decir nada más. Lo llevaba un valenciano bastante majo (cosa rara…), quien nos recomendó muchos garitos donde tomar buenas tapas a buen precio. Llegamos a un bar de tapeo llamado “nuestro bar” que me recordó a la canción de los Hombres G, “visite nuestro bar”. ¡Y ya ves si lo visitamos! Unas tapas geniales y unas cañas y jarras (ni chatos ni quintos) que nos aportaron una zorriña impresionante, tanto que bailamos hip hop en un garito vacío. Una vez empezamos a bailar los negros, las negras y negros postizos y negras postizas comenzaron a bailar. Tal vez nos esperaban. Pero lo mejor de la noche no fueron los bailoteos, fue un hecho al que lo titularé “la persecución a Víctor por parte de un vagabuno-perroflauta con un palo de una obra lleno de clavos”. Creo que el título lo dice todo, pero la cosa fue así: este vagabundo, al que llamaré… Bernard, nos pidió una “limosnilla, por favor”. Nostros, sin mentir, le dijimos que no teníamos nada, que nos lo habíamos gastado todo en tapas. Cómo no, como hacen todos los vagabundos, Bernard refunfuñó y algún que otro insulto salió de su boca sin llegar de forma nítida a nuestros oídos. Fue entonces cuando salió la vena obrera de Víctor, y soltó durante cinco minutos frases como: “ a mi me cuesta trabajo ganarlo”, “que se ponga a trabajar”, “es muy fácil pedir”, “hijo de puta” y “que me la suda”. Una vez pasó esta parte del incidente, llegamos a la parte jugosa. De la nada apareció Bernard con un palo de metro y medio que había cogido de una obra, y comenzó a correr detrás de victor. Maurice “Bernard” Green y Michael “Victor” Jonson disputaron los 100 metro por Granda, con victoria del segundo. Los demás corrimos tras él: no sé yo qué hubiese pasado si el primero hubiese ganado y tocado al segundo, no me quiero poner violento, pero aquella noche seguramente habría acabado yo en comisaría y Bernard en el hospital. Por suerte David, Pepe y yo logramos alcanzar a Bernard, aún armado. Le quité el palo como pude y nos pusimos a conversar. Todo quedó aclarado y lo mejor de todo no es que se molestase por haberle llamado “hijo de puta”, “perrofaluta”, “vago de mierda” etc… sino que se molestó por Victor dijo “me la suda”, lo que él entendió como una invitación a comerle la polla. La verdad que el “me la suda” se lo decía Víctor a David mientras intentaba calmarlo, pero Bernard lo interpretó de otra manera. Pensándolo bien, seguramente por algunos euros nos la habría chupado a todos, aunque con barba no se me antojaba mucho una felación.

Día 3

Al tercer día conocimos en el albergue a Kate y Sarah. La primera de Zimbabwe y la segunda de Sur África. Ambas más blancas que la página de Word. Sólo Sarah estaba buena, lo que me hizo pensar que las mujeres en Granada continuaban siendo diosas y los hombres sólo hombres. Visitamos el Sacromonte y el Albaizín. La verdad que podría ponerme a hacer una descripción de ambos sitios, pero me da palo y explicaré mejor la hazaña de las 15 tapas. En el primer sitio, nos encontramos un garito gitano donde tomarnos la primera mediana, junto con unas patatas chips un poco rancias. Las tapas siguientes las tomamos en la plaza aliatar, un sitio un poco escondido con una fuente en medio que también sufrió lo suyo. Una de caracoles cayó en el primer bar que fuimos. Unos caracoles estupendos, con un toque picante que subía la temperatura del cuerpo y que nos aclimataba al calor granadino. Otra mediana cayó para refrescarnos el gaznate. Sin otro objetivo que comer un poco, seguimos bebiendo, pero esta vez en el bar de al lado: acabamos con todo el surtido de tapas. Las probamos todas. Con tal de comer, nos hincamos entre pecho y espalda tantas cañas como platos traían. Recuerdo que Xavi y yo al cuarto tubo dijimos basta porque era mediodía y aún quedaban muchas horas por delante. No obstante no nos dejaron parar y el hígado cada vez se nos hacía más grande. Entre tapa y tapa, cerveza y cerveza, risas y risas, nos refrescábamos la cabeza en la fuente que había, le compramos higos chumbos a una gitana, pan natural de semillas a un jipi. Cuando ya llevábamos 5 o 6 tapas encima, Víctor y David se bañaron en la fuente. Obviamente, les cerraron el agua.

Tras secarnos (sí, los demás sucumbimos a remojarnos un poco también), íbamos de camino al albergue cuando divisamos un bar en la plaza del Triunfo. Todo indicaba a u triunfo del alcoholismo, y así fue. El bar, aquél día, lo llevaba un chaval de catorce años llamado Jaime, el cual nos sirvió de puta madre, claro que éramos los únicos clientes. Allí llegamos a las 11 tapas. Obviamente, Xavi y yo queríamos parar, pero el pueblo manda y seguimos dándole trabajo al “body”. Conocimos a dos muchachas bascas, creo recordar. Y compartimos risas. El sur tiene eso, une a la gente aunque no la conozcas. Todo el mundo se abre, charla… En fin, continuaré. Volvimos, hacia las 7 u 8 -ya me cuesta trabajo recordar qué paso como para situarlo perfectamente en el tiempo -, al albergue, donde apenas descansamos los ojos una hora. Allí decidimos ir con Kate y Sarah a por más tapas. El lugar elegido fue el café Elvira, un local de puta madre situado en calle Elvira. Recuerdo que las 11 tapas anteriores nos habían dejado para el arrastre, pero el nivel del mareo que produce la bebida había desaparecido. Podríamos decir que estábamos ya con la resaca. No obstante, cual caballeros del medievo, no nos rendimos y acompañamos a tres tapas más a nuestras sudafricanas residentes australianas y con el primer trago, el alcohol se mezcló con lo que habíamos bebido a lo largo del día y pronto se nos fue el cansancio. A mi, además, me ayudó a desarrollar mi inglés: “look at me, what I am? I am a Sunflower!”. Al final de la noche acabamos Kate, Sarah, Pepe, Xavi y yo en la terraza de El Clandestino tomando vino- vino tomamos cada noche, era Comportillo. 1’85€ en el Mercadona, qué grande!-. Allí hablamos, reímos, compartimos experiencias, bailamos… me di cuenta, escuchando a Sarah y Kate, aunque me embobaba sólo con la voz de Sarah, que un mundo mejor sí era posible. Tuve esa certeza y la mantengo. Gente de procedencias tan lejanas, que podían convivir, pero no sólo eso, sino que lo hacían de una manera agradable, entre risas y sonrisas, compartiendo experiencias… yo, en aquella terraza, fui feliz en su plenitud. Tanta guerra y tanta mierda… no son necesarias. La clave para todo esto es tener la mente abierta, tolerar… es muy fácil abrirse al mundo, y viajar ayuda a conseguirlo. Vale, me he puesto melancólico. Luego, Víctor y David llegaron de “La perra gorda” –un garito- aún más enzorriñados. Más vino. Más vino. Más gente y más risas. ¡Coño, un mundo mejor puede ser posible y está comprobado! En fin, lo mejor es que nos fuimos a dormir con la primera luz del día, y a la media hora nos despertamos – otros no durmieron e hicieron de despertador- para dirigirnos a la alhambra.

Día 4

Cinco almas en pena. Eso parecíamos entre los jardines de la alhambra. Tanta pinta de demacrados teníamos que un par asiáticos nos pidieron hachís. Sólo nos faltaba tener de eso… En fin, David y Víctor decidieron dormirse en un banco de la alhambra, mientras que Pepe, un poco “agotado” decidió marchar al albergue a vomitar un poco el vino de la noche anterior. Mientras, Xavi y yo decidimos ir a gastar la zapatilla viendo los palacetes, para posteriormente ir a ver al albergue si Pepe continuaba vivo. Gracias a Dios así era. Allí, tras comer junto los dormilones alhambrenses, miramos campings y albergues para pasar la noche de camino a Cádiz. Camping los Jarales, en Calahonda, fue el lugar elegido para reposar de un día tan largo y caluroso como fue aquel cuarto día. Un poco de vino y a dormir.

Día 5

Tardamos más de lo previsto para llegar a Cádiz, con lo cual decidimos parar para comer al lado de una autovía rodeada de campos casi infinitos con árboles en función de oasis donde los toros se refugiaban de un sol abrasador. Nosotros montamos todo el chiringuito y comimos un lomo con pimiento que nos sentó de coña.

A todos menos al conductor de Kid, Víctor, que le entró un corte de digestión con todo el calor que hacía (la resaca del día anterior no tuvo nada que ver, obviamente). Pasamos de buscar albergue porque eran carísimos. Pasamos la tarde en la playa con Víctor en forma de oruga entre las toallas. Yo me moría de frío mientras jugaba a palas y a pelota junto los demás energúmenos.

Al final, antes de cenar un poco de pan, me encontré muy cansado, con dolor general y el estómago un poco revuelto (la resaca del día anterior no tuvo nada que ver, obviamente). Pasamos la noche en el coche, y gracias que estaba cansado. Os explicaré, a vosotros lectores que habéis llegado hasta aquí, que yo me muevo mucho en la cama, y también mientras duermo. Entonces, no os extrañe que yo, durmiendo en el asiento de piloto, me despertase un par de veces al tocar sin querer la bocina y que al día siguiente encontrase la marca de mi zapatilla en la radio o que el coche tuviese la quinta puesta. Un show dormilón que me dejó con una buena contractura en el hombro. Gajes del viajero. En fin, ahora viene el viaje hacia Caños de Meca, donde empieza la etapa más bonita del viaje, pero eso lo dejo para la segunda parte, no se vaya a hacer largo.

Besos andaluces a todos. Y recordad que un mundo mejor puede ser posble ¡que está demostrado!

Tetsuo. Cuando el cómic y la música se fusionan.

2008-07-19T18:46:00.004+02:00

Aloha!

Os presento a un grupo de música de Gavá con una original proyección creativa: Tetsuo (Jordi, batería; Pedro, bajo; y Rafa, voz y guitarra). Estos tres colaboradores de la cultura para hacer sus canciones no solamente se apoyan en una letra con una instrumentalización que la acompañe, o viceversa, sino que han decido ir más allá. Su creatividad no sólo radica en cuántas partes se componga la canción, sino que siempre tienen presente que detrás de cada frase hay una imagen que la acompaña. Exacto, los Tetsuo hacen uso del joven noveno arte para mezclarlo con la ars magna que es la Música, y nos lo presentan todo en un disco nuevo: La ciudad de las nubes.

Despierta, Nuestras gravedades, Descartes 1637, Tercera Guerra Mundial, Tercero Segunda... este disco está repletos de temas que se pueden disfrutar cantando junto a tu Mp3, pero que son especialmente agradables acompañarlos en directo. Cada nota fluye y, sin poder evitarlo, siempre hacen bailar y entonar alguna palabra, sino todas. A excepción de un tema: Fugaz. La nueva voz de Caroline colabora en una tierna canción donde Rafa acaricia la barriga de su guitarra, la cual nos sume en un estado de calma y tranquilidad, elementos que no podemos encontrar en las otras canciones. Dicho de otra manera, Fugaz es el oasis de La Ciudad de las Nubes.

Bien, la intención de esta actualización era hablar del cómic en la música, poniendo como ejemplo a los Tetsuo (nombre que pertenece al popular personaje de Akira, de Katsuhiro Otomo), pero creo que mi intención queda prorrogada para otro día. Los Tetsuo merecen una actualización propia en este blog. www.myspace.com/tetsuosrevenge

Os dejo con un par de sus canciones dibujadas:

La nada y el autor

2008-07-18T16:47:00.001+02:00

El autor

La otra cara de la moneda: “Cristianismo. Serie B.”

2008-07-18T01:12:00.000+02:00

El otro día, paseando por el Fnac, perdido entre las estanterías de libros encontré uno que me llamó la atención: Por qué no podemos ser cristianos y menos aún Católicos. Pensé “qué mamarrachada más interesante” y, luego, “¿Y por qué no?”. Tras pensarlo, larga y detenidamente, me vino a la cabeza que la figura de Jesús es la caña. ¿Por qué? Jamás nos hemos parado a pensar qué es el cristianismo, cómo se originó, en los pasajes de la Biblia…y es que toda esta historia es una maldita serie B impresionante.

En primer lugar empezaré con lo principal: la figura de Cristo o el Zombie Master. Jesús era una persona de la cual no se sabe nada de los… coño, hasta los 33 apenas se sabe más. Lo que sí sabemos gracias a las imágenes renacentistas es una cosa: nació con pelo rubio y tirabuzones perfectos, ojos azules y llevaba, a parte de túnicas de seda, una corona supermolona que flotaba en su cabeza y que, además, brillaba. Eso sí, también sabemos que murió moreno, con pelo largo y barba de dos o tres días (fue él quien la puso de moda y no los modelos de la tele). Además, murió con un taparrabos blanco un poco sucio… y una corona de espinos. Me pregunto yo, ¿Qué diantres pasó entre el niño rubio y el hombre moreno? Yo creo que sólo pudo ser una cosa: Jesús se dio a las drogas y eso requiere mucho dinero.
Jesús Cristo (Dios se llama Dios Cristo, de ahí el Cristo en Jesús) tuvo un trauma y su subconsciente se lo reveló a lo largo de la preadolescencia y adolescencia que desencadenó, ya en la madurez, en la crucifixión. El trauma, tras analizarlo, fue el siguiente: él es hijo de un Dios que es uno y trino: padre, hijo y espíritu santo. ¿Cómo puede ser un padre su propio hijo, o un hijo su propio padre? ¡Dios tiene la maquina del tiempo, señores! Bien, continuemos. A parte de padre e hijo, Dios es también Espíritu Santo, a otros efectos, Dios es una paloma. Dada la “ecuación divina”, cabe pensar que una paloma se folló a Maria, la “Virgen”, y que esto dio fruto a Jesús, o en otras palabras, el niño-paloma. Al enterarse (“Verás hijo, papá no fue a por tabaco, siéntate”), Jesús se sumó en una profunda depresión y comenzó a tomar drogas y a juntarse con gente más que sospechosa. Pedro, el camello del pueblo, tenía buen hachís y le presentó a los demás colegas de la pandilla. Entre tanto, mientras cambiaba de color de pelo y a se liaba unos porretes, Jesús conoció a una tipa que no estaba nada mal, pero era puta. Jesús no era muy higiénico (fue entonces cuando comenzó a vagabundear en taparrabos) y le daba igual que la vagina de su amiga Magdalena estuviese dada de si, mientras esta se lo hiciese gratis.
Así pasaron los años, hasta que llegó un cargamento de hachís egipcio que tuvo efectos secundarios en nuestro amigo Jesús Cristo y éste adoptó superpoderes, entre los cuales estaba el de volar, atravesar barreras, pero no el de matar a Chuck Norris. Tenía el poder de hacer ver a los ciegos con tan sólo una colleja, hacía llover panes y peces (aunque la gente pedía BigMac’s y cola’s lights) y lo mejor de todo fue que en los botellones, entonces llamados anforones (esta broma no tiene gracia), Jesús Cristo transformaba el agua en vino. ¡Imagínate! Todo el pueblo le adoraba, y como todo se lo daban gratis, no le hacía falta el dinero, pero a su amiguete Judas sí, para gastárselo en Magdalena, y le traicionó. No obstante, sin él, Cristo no se habría convertido en el Zombie Master, dado que no habría muerto y resucitado. ¡Gracias Judas!
En segundo lugar tenemos el cómo se relaciona a nuestro superhéroe yonki con los orígenes de la historia, y ésta comienza así: Adán donó una costilla y salió una mujer, Eva. Sin más ni menos, al ser expulsados, Adán se follaba, en esencia, a una costilla suya (cosa que complica más el qué es nuestro querido Super Jesús: un niño-paloma-costilla), pero vivió más de 900 años. En todo este tiempo, a parte de tirarse a su mujer, tenía que ver cómo sus hijos también se la follaban, porque era la única costilla, o mujer disponible. Así pues, en origen y según la leyenda cristiana, todos somos hijos de unos pederastas (supongo que Caín se follaba las hijas de Abel, y viceversa), parricidas (ai Caín que malote eras, gañán) endogámicos y, porqué no, pervertidillos.
En tercer lugar, observemos la actualidad: la gente va a misa en manada, como los zombies de Serie B a por un único objetivo: llegar a ponerse en la boca un cacho del cuerpo de Jesús Cristo, dicho de otra manera, de carne. Carne del gran Zombie Master. Amén.

Más entregas de “La otra cara de la moneda” otro día, y no quiero acabar sin agradecer a un gran cristiano, Rafa Gómez (http://coughingcage.blogspot.com/) , su ánimo para que escriba un desliz histórico como éste, en el que me hago pleno y único responsable de lo que se dice, a menos que algún zombie se moleste y me denuncie, que en tal caso, diré que es todo un ejercicio de escritura penoso. Amén.

Mujer Café

2008-07-16T04:14:00.000+02:00

Café molido,
durante los años jóvenes,
poco a poco cultivado,
tostado a fuego lento.
Mezclado,
con alcohol,
alcohol joven.
Una mezcla: licor de café.

Yo, bebedor, caí,
a plena luz del día,
bajo los efectos de aquel
mi licor de café.
Sin dejar de mirarte.
Una trampa abstracta ya conocida.
Todo por un vasito lleno de licor.
Licor de Café.

El vaso fue de tus dedos
a los míos, que se alzaron
para dejar paso a la boca,
entreabierta, donde los labios
atisbaron el placer del paladar.
Degusté cada gota
con la máxima extensión de lengua,
para deleitarme con aquellas caricias líquidas.
Todo sin dejar de mirarte.

El gusto a café se quedó
en mis labios,
en mi lengua,
en mi garganta.
El calor del licor penetró,
de mis labios,
pasando por mi lengua
por mi garganta,
hasta llegar a mi corazón;
donde hoy arde,
poco,
con peligro al incendio.

El licor de café,
entendí,
junto a tu mirada,
que no era ni licor ni café,
era un beso tuyo,
era tu mirada,
eran todas tus caricias,
eras tú,
toda tú,
cada poro de tu piel, cada pelo erizado de tu nuca,
cada peca y cada lunar de tu cuerpo,
de tu cuerpo moreno,
como el café.
Aquel vasito fue la trampa;
Trampa en la que te escondías.
Eres tú, mi trampa, mi Mujer Café.
La que acarició por un instante
los labios que jamás besaste;
la que encendió el corazón
que jamás quisiste.

1 de Octubre: transformación.

2008-07-16T04:13:00.002+02:00

El 1 de octubre pasó a la historia de la humanidad por ser el día en que los hombres se convirtieron en mujeres y las mujeres en hombres.

Testimonio primero:

L. recuerda estar acostada después de un día de clases bastante agotador. Kirkeegard, Spinoza…todos los filósofos la llevaban de cabeza y sólo hacía que pensar en ellos. Le apasionaba el tema, tanto que llegaba a leer obras de estos en las clases aburridas que comprendía su horario y no eran de filosofía. L. se reincorporó para ponerse la camiseta de la cruz roja y aquel culotte que había transformado en su pijama. Sus últimos pensamientos antes de caer en el profundo sueño fueron para unas misteriosas miradas que le había hecho un chico de clase. Se preguntó si querrían decir algo o no, pero el sueño hizo que esa pregunta quedase huérfana.

Al día siguiente L. notó que había algo que le molestaba, como una ligera hinchazón en la parte pélvica. Era tal el agobio que decidió, muy a su pesar, despertarse de una vez y solucionar el problema. Miró y no se lo podía creer. Eso que L. tenía entre las piernas no recordaba haberlo tenido antes, porque verdaderamente nunca antes lo había tenido. L. se asustó y de nuevo se miró en el espejo: el pelo largo ya no lo era tanto, las cejas no estaban tan bien arregladas, vio que tenía una barba negra aún por madurar. Sus pechos habían dado paso a unos pectorales más o menos marcados y la supuesta e incomoda hinchazón cada vez iba a menos, incluso vio que sus piernas, en cuanto a pelo, iban a juego con el torso. Se vio en el espejo y comprendió (harta de entender esas ideas extrañísimas de esos personajes locos llegó a aceptar lo que pasaba sin saber por qué) que ella había cambiado, que era un hombre y por sorpresa así lo hizo saber a todos los vecinos con un chillido, el cual había salido más grave de lo que debería ser en circunstancias normales. No obstante, comprobó acto seguido una de las ventajas de ser hombre y comenzó a mear de pie. Apuntar no era una cosa tan fácil.

Lejos de asustarse se vistió con la ropa menos femenina que tenía y salió a la calle a ver qué ocurría. En la calle parecía que todo seguía igual, aunque unos pequeños detalles hacían ver a L. que aquello no era un viernes cualquiera. El portero era portera, la vecina era vecino, el quiosquero era quiosquera, incluso se fijó que en el diario apenas había números de contactos calientes. Volvió a prestar atención a su alrededor y vio que su mirada, de una forma involuntaria, se dirigía al culo de aquella mujer de toma pan y moja. Del culo, a los pechos. De los pechos a los ojos. Como era fea, volvió a mirar el culo. L. no se reconocía porque L. no era así, pero le dio igual, y se centró en no decir lo que pensaba a las mujeres que pasaban por la calle.

La tarde de aquel uno de octubre había sido realmente productiva: L. había aprendido que es sobresaltarse con un gol, llamar “hijo de puta” al árbitro porque sí, de beber unas cervezas sin vaso e ir al lavabo para de nuevo mear, y volver a su sitio sin lavarse las manos. Comprendió que las miradas del chico de clase eran una tontería y no volvió a pensar más durante aquel primero de mes. Por la noche, de fiesta, decidió ser el rey de la pista de baile y bebió más que nunca. Aceptó de la gente que tenía alrededor de todo menos agua. L. creyó tener un fondo grandioso, y así lo mostraban sus pasos de baile arrítmicos, incluso cuando no había música. En estado ebrio las mujeres le parecían más guapas, es más, no había mujeres feas a medida que bebía. Las miraba de forma misteriosa, se arrimaba a ellas y les piropeaba sin orden alguno como había querido hacer aquella misma mañana. Algunas veces, soltaba la mano “despistadamente” y, cual truhán, tocaba culos, muslos y a aquello que los brazos podían alcanzar para que las manos se deleitasen. Obviamente, hacerse el despistado no le servía de nada y alguna vez le dieron un bofetón. Pero eso no era un obstáculo para L. y seguía a lo suyo. No tardó en hacerse con su presa, de la cual no sabía su nombre, y la llevó a su casa. El sexo de aquella noche fue diferente: apenas hubieron preliminares porque su miembro, incluso más hinchado que por la mañana, le decía lo que se tenía que hacer, y el objetivo era entrar en aquella vagina y salir. Entrar y salir. Nada más. A L. le pareció en aquel momento tener dos cerebros, uno de los cuales predominaba sobre el otro. Eyaculó y tardó apenas un par de minutos en dormirse, mientras ella le acariciaba.

Al levantarse L. al día siguiente, dos de octubre, todo había vuelto a la normalidad. Su pelo largo relucía, sus cejas eran las de siempre y la barba era inexistente. Sus hermosos pechos volvían a estar en su sitio y sin pelo, la hinchazón matutina era nula y las piernas seguían perfectamente depiladas. Todo había vuelto a la normalidad. Todo menos una cosa, al acostarse, vestida con su pijama y después de haber leído un poco, no pensó en la mirada del chico de clase; comprendió lo que significaba una mirada así en un hombre, o eso creía, y la pregunta sobre qué significaba la mirada misteriosa del chico de clase, aquella noche no quedó huérfana.

Testimonio segundo:

R. pasó un día de perros en el trabajo y estaba cansado, pero la idea de que el fin de semana se acercase y que aquel mismo día había cobrado, hicieron que, después del cigarro pertinente, se acostase tranquilo y sin ningún remordimiento. R. durmió en la cama desecha de siempre, sin pijama. Rara vez dormía con pijama, pero como las noches pasadas había refrescado un poco, durmió con pantalón corto y camiseta de tirantes. Por la mañana, siendo ya uno de octubre, notó algo raro, como una presión en el pecho. También notó una suavidad extrema al frotar una pierna contra la otra y advirtió que los pelos que se le metían en la boca no le dejaban respirar bien. Al cabo de unos minutos reaccionó y no pudo seguir aceptando esa situación. Se levantó, se miró en el espejo y lo que vio le dejó sin habla. ¡Qué pechos los suyos! No miró la resta de su cuerpo hasta pasados cinco minutos. La verdad que en un principio, durante las primeras horas de la mañana, estuvo perplejo sin saber qué hacer.

Cuando R. aceptó esa situación, tras mucho pensar que aquello no era normal, decidió pellizcarse una y otra vez. Era real y así lo mostraron los moratones que le salieron. En seguida, después de poner un poco de orden a aquella pocilga (–Falta le hacía.– pensó R.) se puso un chándal para salir a la calle. En la calle R. vio que el cartero de siempre era cartera, que la profesora de gimnasio de delante de casa ahora era un hombre realmente espectacular, pero su sofoco al verlo era tal que ni se atrevía a mirar más. La quiosquera de siempre ahora era un quiosquero, y la inutilidad de los diarios deportivos contrastaba con la cultura que extrañamente ofrecía la prensa rosa aquel primero de mes. Todo resultaba extraño, hasta notó que las tiendas de ropa le llamaban a gritos para que se comprarse camisetas, pantalones, tangas, zapatos, bolsos a juego, pulseras, gafas, anillos, colgantes, pendientes, esmalte de uñas, más camisetas y más pantalones, medias, calcetines por si acaso… Así lo hizo. Por la tarde volvió a casa a dejar el chándal cutre que no iba a conjunto con las zapatillas. Ya al atardecer fue a la peluquería, ahora de un peluquero, para arreglarse un poco las puntas.

Por la noche, después de cenar, decidió ir a un bar a tomar algo. R. se encontraba en la barra y poco tiempo pasó para que algún pelma con malas intenciones comenzase a invitar a copas a R.. R. las rechazaba porque veía que con las pocas que se había costeado ya iba un poco contenta. Cada copa la animaba más y decidió ir a bailar a la discoteca, en la cual había unos w.c.’s imposibles donde mear no era tarea fácil ni agradable, pero vital. Nada más entrar vio un corrillo, en cuyo medio había un ser bastante gracioso intentando bailar aquel rock latino, pero que no conseguía ir al compás. Decidió ir a tomar algo a la barra. Observó que muchos hombres la miraban. R. estaba realmente contenta con tanta mirada misteriosa, se sentía alagada. Jamás en su vida había sido objeto de tantas miradas. Tan animada estaba que se dejó invitar a copas. Su ebria alegría era tan grande que tras unas miradas misteriosas de aquel arrítmico ser, el mismo que había visto al entrar, decidió acompañarlo hasta su casa. Allí ambos se desnudaron. R. quiso haber jugado un poco más, pero ante la tozudez de su acompañante, del que no sabía el nombre, se resignó a sentir sólo el placer de la penetración. R. no estaba disfrutando del todo, deseaba que aquel borracho con el que se acostaba la acariciase un poco más, que le susurrase algo al oído, que la besase, al menos que la mirase. Ella se volvió a resignar y cerró los ojos. Apenas los había cerrado, él ya había acabado. R. le comenzó a acariciar: el pelo, el cuello, el torso peludo…al cabo de cinco minutos se dio cuenta de que se había dormido y decidió vestirse e irse a casa hundida en un mar de lágrimas fruto de los remordimientos y el malestar.

Al día siguiente, ya tarde, R. se levantó de un salto y se miró en el espejo. Todo volvía a ser como antes y veía que volvería a gozar otra vez de su vida, y además con una habitación más ordenada. Vio que los pelos volvían a estar en su sitio. Los pechos habían desaparecido y que su miembro aún le acompañaba. Tanto se alegró que decidió aprovechar su erección matutina para masturbarse, como le era de costumbre cada mañana. Recordó la noche anterior y dejó de pensar en las caricias que se le ausentaron y prefirió pensar que aquella noche, la del uno de octubre, había mojado. La noche del día dos, R. dejó de lado los malos pensamientos que había tenido hacía sólo un día y volvió a dormir tranquilo, en calma.

Tic Tac

2008-07-16T04:13:00.001+02:00

Juego de sonrisas
entre miradas graciosas,
eternas,
efímeras en el tiempo.

Esperar un saludo,
tic tac, tic tac.
Esperar un beso,
tic tac, tic tac.
Esperar…no hay más tiempo.
Fin

S. no tenía boca

2008-07-16T04:11:00.000+02:00

Dicen que el hombre es lo que come, ¿pero qué pasa si no se come, no se es? Todos, sabios vosotros, os diréis, haciendo uso de vuestro intelecto y experiencia, que sin comer no se puede vivir. Sí se puede, pues S. así lo hacía. Nadie sabía si S. era humano, al menos eso parecía ser la opción más probable, mas no tenía boca, así que le trataban, como no, como alguien especial en el mal sentido de la palabra.
S. siempre salía de casa mirando la calle de un lado a otro, observando con detenimiento todo lo que despertaba su curiosidad mientras caminaba: las hojas muertas del suelo, las colillas en los árboles – a lo largo de los años entendió que eso eran ceniceros con un toque ecológico –, las bicicletas del carril bici y las mujeres abrigadas que las conducían… ¡Eso es! Lo que mas le gustaba era observar a las mujeres, pero no buscaba en ellas ni sus caricias ni sus abrazos ni sus besos – esto último se le hacía imposible–. Él buscaba Beatrices y Lauras con las que llenar de notas los post-it’s que llevaba en el bolsillo del pantalón tejano. Quería un amor tan puro como había leído en la Divina Comedia o en el Cancionero de Petrarca. Pero, ¿cómo hacerlo sin boca, parte que, sin duda alguna, es fundamental en el amor, de cualquier tipo de amor que sea? S. ideó el sistema: aprendió a comunicarse con la mirada de una manera perfecta; no hacía falta hacer ningún cursillo para entenderlo porque era totalmente claro sólo con mirar a los ojos, aunque se le hacía muy difícil expresar las nuevas sensaciones y experiencias. A J., la chica del quiosco le hacía entender sólo con la mirada que quería el nuevo fascículo de literatura romántica alemana y el volumen de Jorge Luis Borges que daban con el fascículo de literatura hispanoamericana. A O., la peluquera, con el mismo mecanismo le hacía saber qué corte de pelo quería que le hiciese. A M., la mujer de la tienda de los cupones le costaba un poco más, dado que ella no veía muy bien. Así que S. le pedía el boleto que quería con el dedo.

Una vez en casa, S. no perdía el tiempo que aplican los demás mortales en hacer la comida, y se dedicaba a leer y escribir. Le encantaban los cuentos de E.T.A Hoffmann y Edgar Allan Poe. Leía con devoción como si fuese un romántico de alto rango Las desventuras del joven Werther, libro que le marcó profundamente, pero que su sensatez no le permitió copiar ninguna locura. Uno de sus poetas favoritos era Baudelaire; cogía Las flores del mal y leía una y otra vez “El Albatros”:

«Suelen, por divertirse, los mozos marineros
cazar albatros, grandes pájaros de los mares
que siguen lentamente, indolentes viajeros,
el barco, que navega sobre abismos y azares.
Apenas los arrojan allí sobre cubierta,
príncipes del azul, torpes y avergonzados,
el ala grande y blanca aflojan como muerta
y la dejan, cual remos, caer a sus costados.
¡Que débil y que inútil ahora el viajero alado!
El, antes tan hermoso, ¡que grotesco en el suelo!
Con su pipa uno de ellos el pico le ha quemado,
otro imita, renqueando, del inválido el vuelo.
El poeta es igual... Allá arriba, en la altura,
¡qué importan flechas, rayos, tempestad desatada!
Desterrado en el mundo, concluyó la aventura:
¡sus alas de gigante no le sirven de nada!»

No sabía por qué, pero notaba que el Albatros y él eran grandes amigos.
Un día, pasado ya el invierno, mientras S. planeaba por el parque observando a la belleza que fugazmente se fue, y, obviamente, a las mujeres. Pero ese día pasó algo diferente. Él no sabría como decirlo con una simple mirada, así que yo lo cuento, mi lector. Vio una mujer que aún teniendo boca le llamó con la mirada pidiéndole que se sentase con ella en el banco si a él le apetecía. S. pensó que era increíble que aquella mujer supiese hablar con la mirada tal como hacía él. –Seguro que es muda – pensó S.. Pero se equivocaba. Después de tardar el tiempo en que se dan dos pasos, fue. Ella detrás del saludo sin sonrisa de S. se presentó y le preguntó el nombre. S. puso la mano en el bolsillo donde llevaba los post-it’s y le anotó su nombre junto a un smiley que denotaba nerviosismo. Ella le respondió con una sonrisa que a S. le habría gustado tener para jugar con ella a los espejos.
Ya a mediados de primavera, S. y la chica del parque ya eran muy amigos, y compartían largas tardes de entretenimiento paseando, yendo al cine, leyendo juntos (¡claro que no en voz alta!). Se sentían muy bien juntos sin necesidad de hablar, porque no les hacía falta mientras pudiesen comunicarse con la mirada, y era obvio que podían. S. ya no notaba tanto la necesidad de adentrarse en el infierno de Dante, ni dedicaba tanto tiempo a ver a Laura escondida entre las palabras de Petrarca, puesto que él creía estar a punto de vivir su propia historia de amor. La chica del parque era la única persona que por primera vez había ocupado todo su pensamiento, incluso todo su amor, es más, abandonó los versos de Baudelaire para escribir los suyos propios tirando de las experiencias que había anotado con gran entusiasmo en los post-it’s, y, además, por si fuera poco, ¡su amor hacía poner a Laura y a Beatriz a la altura de Lolita!
Así fueron pasando los minutos, las horas y los días – S. deseó que los días fuesen de treinta y seis horas, pero se tenía que conformar con las veinticuatro de las que disponía–. A S. le pareció que con ella el tiempo corría más deprisa. Había pasado amaneceres y atardeceres maravillosos con su musa compartiendo un amor intelectual y espiritual. Así continuó pasando el tiempo hasta que ella decidió justo en un alba de primavera, acercarse a S., haciendo del concepto de distancia entre ellos dos algo abstracto, poniéndolo nervioso y sin saber cómo mirarla y reaccionar. Ella le pidió que cerrase los ojos, que no hacía falta que dijese nada y así lo hizo. Delicadamente y sin prisas, la chica del parque comenzó a dibujar la figura de unos labios sobre la superficie de la cara de S. donde en teoría tenía que tener la boca. Poco a poco fue haciendo el dibujo de los supuestos labios de S. y fue repitiendo la forma varias veces, sintiendo la piel de S. con la yema de su dedo índice, hasta que creyó conseguir verlos y le besó. S. aún no sabía si abrir los ojos.
-No cojas un post-it. Yo también te quiero.

Poema nº8

2008-07-16T04:10:00.002+02:00

Pensando en el mañana
recuerdo hoy
que cavilaré en el ayer.
Triste.
Luego alegre.
Una alegría triste.

Mil lunas y mil soles
se han ido y esfumado.
No me di cuenta.
El tiempo pasaba y
sólo hablaba del mañana,
como hago hoy.

Pensaré en aquellas
mil lunas y aquellos mil soles
que fueron y no vi.
Las veré todas;
los veré todos,
y los multiplicaré por mil más.

Veré el alba de forma clara.
Dormiré de noche,
ansioso de soñar lo ya pasado,
Despertaré contento,
contento de pensar que
otro mañana se aproxima.

Y volveremos,
de nuevo otra vez,
a juntar soles y lunas,
ya sin número,
para perdernos
juntos
en el tiempo cuantitativo.

Los peces de mi pecera

2008-07-16T04:10:00.001+02:00

Hoy,
de nuevo los interrogantes.
En un lado y en otro,
En cualquier dirección;
por cualquier cosa.
Sea lo que sea.
Se abre
un mar
de dudas
lleno
de minúsculas respuestas
que apenas rozas con
las manos.
En la pecera: malditos peces.

Pensar que mañana estaré
sentado,
angustiado,
acalorado,
atento a cada palabra
de cada segundo del
minuto que no llega...
Y el estómago alerta
un nudo de la mente,
y no te deja gozar, ni
mirar fijamente,
ni siquiera escuchar
ni nada de nada.
Maldito pez.

Pensar que pasado mañana
habrá esto
o
lo otro
que es incierto.
Que no sabes nada.
Y caminas a ciegas.
Porque sí,
Por loco impaciente.
Kamikaze.
Porque te lo crees
importante, y no lo es.
Maldito pez

Y tus 20 hablan:
Que sí, que no.
Tal vez- dicen
-Eres joven, aprovecha- repiten.
Maldito pez, digo.

Hay una carta para usted

2008-07-16T04:09:00.000+02:00

Acaba de marcharse el cartero. ¿Qué diantres será esta carta? Nunca, en mis veinte cortos años de vida he recibido ninguna y ésta, la primera, aparece escrita a mano con una letra muy familiar. Es idéntica a la mía, incluso podría decir que está escrita a boli Bic; yo siempre escribo a boli Bic; los Pilot y las estilográficas nunca fueron de mi agrado, mejor dicho, nunca realizaron letras del agrado de la gente, lo sé porque cada vez me piden menos apuntes, cosa que les permite ahorrarse el trabajo de preguntarme sobre si una letra es una “a” o un “e”, una “a” o una “o”, una “p” o una “q”… aunque yo prefiero que no me los pidan ya, así me ahorro interpretar mi letra y, lo que es mejor, perder el tiempo en alguien que lo perdió previamente. El remitente de la carta aparece con mi nombre, cosa que habrá alertado el cartero y que con mucho afán habrá comentado a sus compañeros tras reírse, al menos yo haría lo mismo al ver que alguien se envía a sí mismo una carta certificada. Lo sorprendente es que yo nunca la escribí. Le firmé la lista junto a mi DNI y no le di propina. Al abrir la carta la leo atentamente y resulta que el certificado contiene una invitación a una fiesta muy privada, me invitaba a asistir a una fiesta donde yo era el único invitado, eso sí, tendría la ocasión de ver aquellos yo’s que fui y no fui, y aquellos que no seré o que probablemente pueda llegar a ser. Qué cosa tan extraña: una carta mía, para mi y que lleva una invitación para mi fiesta que nunca organicé y que compartiré con mis otros yo’s posibles que fueron, que no fueron, que tal vez seré y que no llegaré a ser nunca. La carta contenía más información, decía también que el lugar donde se celebraría mi fiesta era el comedor de mi antiguo colegio, aquel sitio donde comía cada día entre semana de una y media a dos, un recinto siempre frío y presidido con un gran cuadro de la santa cena en blanco y negro y que a medida que se comía alli nadie alertaba ni le hacía caso; muchos de los alumnos comíamos de espaldas a él. La carta dice, que nos citan a todos a las veintiuna horas de ése mismo día. ¡De hoy mismo, joder! Pero siendo sinceros, tampoco tengo plan para hoy, de momento.
Me ducho escuchando un poco de Micah p Hinson y Leonard Cohen porque prefiero no emocionarme ni excitarme; tal objetivo requiere que me masturbe en la ducha y me vienen a la cabeza un montón de caras sin ojos y cuerpos mojados de tetas inmensas; paso de cantar en la ducha, mi voz no es tan dada a la música como lo son mis oídos; sé apreciar lo bueno sin corresponder; la mediocridad me invade y me caracteriza. Tras vestirme, con tejanos y camiseta, como siempre suelo llevar de atuendo, me dirijo hacia mi antiguo colegio escuchando a George Moustaki con mi reproductor de música, y de golpe recuerdo aquellas calles exfamiliares que algo distinto tienen y que alerto; a las ocho de la mañana la percepción del entorno debe ser diferente, o simplemente, como le pasa a todo el mundo en esta ciudad, camino sin levantar la mirada y no me fijo en la belleza que contiene el paisaje urbano, y me preocupo más por la puntera de la zapatilla, de observar las tapas de las cloacas o de los dibujos de las aceras, o tal vez esquivar una maldita mierda de un maldito perro con un maldito amo hijo de puta terrorista de suelas ajenas.
Una vez en la fiesta me doy cuenta de que ya ha llegado toda la gente, lo que me extraña es que yo no llego tarde, supongo que como yo soy el invitado principal los yo’s potenciales estaban citados antes; no he sido recibido con silbidos ni con un gran aplauso ni nada de eso, y lo agradezco, porque me habría sentido muy incómodo si estuvieran todos atentos de mi; nunca sé como actuar ante los halagos y siempre intento desviar la atención con una broma de cualquier tipo, aunque prefiero las vulgares, para que piensen que soy más cutre de lo que en realidad soy, así se ahorrarán el cumplido y yo el mal rato. A todo esto los yo’s hablan entre ellos, y yo sólo hago que observar. Todo el mundo parece hablar con todo el mundo; se han formado pequeños grupos y parecían estar también conociéndose entre ellos. Primero veo un grupo de tres adultos y un preadolescente, del cual diría que podría ser el yo de hace unos años, pero que nunca fui; va vestido con un chándal viejo y sin planchar, camiseta ajustada y un polar de color negro, aparentemente desgastado, como si fuese la ropa de cada día, sólo le faltaba llevar la bandera española dibujada; la mayor parte de su dinero se debía gastar en gomina y se le ve orgulloso de lucir un par de aros en las orejas y un tatuaje de letras chinas en la nuca; parece estar inquieto y no creo que participe en la conversación, aunque aguanta el tipo como puede con un vaso de tubo, que por el color diría que es Coca-Cola, aunque por la apariencia seguro que le ha puesto algún aditivo, y lo sujeta con unas manos rugosas y blanquecinas; seguramente trabaje en la obra o sea lampista. Ahora me fijo en uno de los adultos, el cual había decidido llevar gafas, y realmente le quedaban geniales; lleva también un pantalón de traje marrón, aparentemente bastante humilde, y con americana de pana con dos coderas; la abundante barba contrasta con la falta de pelo y su sonrisa hace que las arrugas de los ojos estén muy acentuadas; él sí que participa en la conversación. Otro de los adultos del grupo sí parece vestir con un traje realmente caro, y por lo que veo, debe gozar de muy buena salud; de repente mi yo del chándal saca un papel y un bolígrafo Bic, y le pide a esté, según puedo percibir por los gestos, una firma; el joven yo de buen ver debe ser alguien famoso, y según creo, podría ser un jugador de baloncesto (creo que de los yo’s que he analizado, este es el que más se debe alejar de la realidad; pienso que jamás podría haber renunciado a estar sin mi familia, sin mis amigos…sin mis amigas…sobretodo a las borracheras de antes de hacerme abstemio, y si no hubiese sido por mis cigarrillos con los que imitaba a Humphrey, no hubiese compartido tantas sonrisas con verdaderas alegrías de la noche; la vida mediocre creo que es mucho menos estresante). Tal vez me esté equivocando, es lo que tienen los prejuicios, y probablemente le tocó la lotería, o a su hermano, o a su madre, o tal vez a su padre, si es que en algún momento no se separaron sus padres, es una posibilidad a tener en cuenta. El tercer hombre que participa en la conversación también lleva traje (si sigo así creo que me comenzaré a prever mi futuro vestuario, porque parece que aunque tire por un lado o por otro, acabaré con traje), está muy bien afeitado, lejos ha dejado las patillas, barba o bigote que ahora me suelo dejar; parece ser que en su trabajo la imagen cuenta mucho; el hecho de que aún lleve un maletín en la mano y un libro en otra, me hace pensar que tal vez éste yo posible sea un hombre que nunca se está más de diez minutos en el mismo sitio y siempre tiene quehaceres, y el tiempo libre que le debe proporcionar el metro, o el caminar, o el avión, quien sabe, lo mata leyendo.
Y grupos como este, de tres o cuatro personas llenan el comedor. Decido ir a comer algún bocadillo de embutido, o de lo que se presente; observo que no hay ninguno de queso ni mantequilla: que bien me conocen. Con un vaso de agua en la mano – tal vez luego decida coger algo de naranjada, pero es que el agua es lo que mejor acompaña a todo – me propongo seguir investigando sobre los demás yo’s, y me doy cuenta de que en una esquina, una de las esquinas donde hay un fluorescente que parpadea, va iluminando y dejando en la oscuridad una corona de flores, con una banda que pone “de parte de la casualidad”; supongo que debió ser un yo que murió, seguramente por algún accidente ajeno a él, pero seguro que ahora sabe (o no) quienes son los más engañados: si los creyentes de cualquier dios o los ateos. Los agnósticos parecen ser los que son azucarilla en este juego; son un atajo de tramposos. De repente me suena el móvil, la melodía Domingo Verde de Puerto Esperanza siempre lleva buenas noticias: mi primo quiere ir a tomar algo. Me quedaré un rato más, y luego les dejaré aquí, sin despedirme. Ya veré qué diantres pasa mañana.

El baile terminó

2008-07-16T04:08:00.002+02:00

El baile terminó.
Desnudos dos cuerpos
entrelazados. Piernas
arraizadas.
Mis brazos, tu manta;
tus dedos, mi juguete.

Dos personas, unidas,
cansadas y sudadas.
Lo siento, no aguanto más.
Me duermo.

Cristales empañados

2008-07-16T04:08:00.001+02:00

Entre mantas y sábanas
te escondes graciosamente
sabiendo que no hay más
salida que la que ambos
hemos elegido.

Bailamos, cantamos.
entre respiraciones se
oyen distintas palabras de
nuestra letra. Los
vecinos nos oyen; por la
calle ven, ruborizados,
los cristales empañados.

¿Y qué más da?
si hoy, en esta madrugada
no hay más
que dos personas que despiertan
siamesas.

Calor en el abrazo

2008-07-16T04:07:00.000+02:00

Calor en el abrazo.
Tumbados en la cama
con el placer en
la mente, ordenando
a las manos pecadoras
mensajes que emiten
nuestros soplidos.

Tu cuerpo desnudo,
pecado del que
no quiero escapar.
Orgasmo que no
quiero acabar
Para estar, sin tiempo,
perdido, en el
calor del abrazo.

@hotmail.com

2008-07-16T04:06:00.000+02:00

Volvió del descanso a su sitio a esperar que pasase la hora de clase que quedaba para acabar la jornada universitaria. La materia le gustaba; algún que otro autor le entusiasmaba, pero el profesor no estaba la altura de las circunstancias, lo que hacía que el tiempo pasase tediosamente. Nada más situarse en su asiento vio enfrente de él los apuntes de la hora anterior pero con un trozo de papel encima que mostraba una dirección de correo electrónico de Hotmail. Cogió el papel, incrédulo – así lo mostraban sus ojos –, y de seguida miró a su alrededor sin reconocer ninguna mirada misteriosa que delatase al autor o autora de tal suceso.
Pensó qué haría con ese papel, si al llegar a casa contestaría o no, lo que le llevó a recordar dos historias. La primera le remontaba a su infancia, exactamente en el descubrimiento del amor hacía una persona ajena a él y a su madre en una tarde de otoño. Recordaba tener diez años y encontrarse en la escuela. No sabía por qué de un año a otro las chicas ya tenían pechos —con el tiempo se daría cuenta que aquello eran sólo pechitos en potencia— y él apenas notaba nada nuevo en su cuerpo. Sí advertía, en cambio, que ya no veía a las compañeras de clase de la misma manera. Por entonces comenzó a ponerse nervioso al hablar con ellas, e incluso nada más verlas sentía que un abanico de plumas acariciaba maliciosamente el interior de su estómago. Su inocencia o ignorancia le hizo pensar que tal vez los resfriados eran así a medida que uno se hacía mayor, pero nunca le concedió los síntomas al amor. Aquella tarde de entretiempo no sabía cómo decirle a Andrea que quería invitarla a un zumo de melocotón que se había traído para su merienda. Estuvo la hora de la última clase no pensando cómo se lo daría, sino en como se acercaría a ella. Quedaba media hora y seguía en las mismas. Veinte minutos y ya no sabía si la clase era de matemáticas o de lengua (era de ciencias sociales). Menos de un cuarto de hora y aún nada. Nueve minutos. Ocho. A los seis pensó en acercarse, darle el zumo e irse. Cinco. Cuatro. Sonó el timbre antes de tiempo. Impulsivamente, en la fila para salir le dio el zumo y recibió una sonrisa.
La segunda historia que recordó le situó a finales de secundaria. Era menos inexperto en amores pero seguía en las mismas dudas de siempre ante las chicas, a las que por aquel entonces el potencial femenino se había desarrollado notablemente. Esta vez no se trataba de acercarse a la chica de clase y darle un zumito, sino que, aprovechando el día de Sant Jordi, pretendía entregar a Alicia nada más y nada menos que una rosa roja en muestra del amor que secretamente él sentía. Después de clase, nada más llegar a casa la llamó por teléfono pretextando querer acompañarla a la biblioteca para hacer los deberes de matemáticas previos al control del próximo día. Al cabo de diez minutos ya estaba en el portal de Alicia esperando con la mochila y la rosa a cuestas. –Ya bajo!–oyó que decía Alicia por el interfono. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Siete…doscientos treinta y dos segundos tardó en llegar al portal. Los estuvo contando uno a uno, y cada segundo parecía ser más tiempo del estipulado. Alicia abrió la puerta, y a la vez que vio la rosa, borró la sonrisa de su cara. Esta vez tampoco hicieron falta palabras. Alicia se tapó la boca con la mano, y acto seguido entró en el edificio para subir a su casa, y seguramente, por la mirada sorprendida que hizo, tardó menos de doscientos treinta y dos segundos en llegar.
Volvió al presente aún con la nota de la dirección electrónica desconocida en la mano. Hizo cuatro pliegues, la dejó a un lado, y cogió el bolígrafo para tomar los últimos apuntes del día.

A Alba. Una historia con comienzo in medias res y sin un final por venir.

Sergi R. Sánchez