L'adultère

A Pandémica,

Al final de la noche las dudas aparecen – qui es-tu?-.

Se te nota inquieta, sin saber qué hacer.

Das vueltas en la cama

y miras mi espalda mientras duermo.

Reconoces la caligrafía del placer

que dejaron tus uñas;

reconoces el carmín que queda

en el tendón de mi hombro;

(acabas de conocerte un poco más)

Me acaricias la espalda,

notando el calor que mi sueño desprende,

y escribes con la yema del índice

L’adultère.

(La fantasía de la noche acaba con la primera luz del día,

que impregna la habitación de pura realidad).

Te vistes con prisas para tapar el cuerpo en que ayer escribí.

Te tapas. Me rechazas. Ni miras. Cabizbaja piensas

en atarte el botón de la camisa rota,

en salir de mi habitación, en inventarte una excusa

-para él, el que te ama-,

en llegar a casa. Llorar.

Intentas borrar la noche – regarde-moi-,

evitas ver la marca de tus uñas

en mi espalda – tu libro de anoche-.

Pero imagínate ahora, y para siempre,

Que esa noche no pasó:

que era de noche, que por la noche se sueña,

-y los sueños, sueños son-.

Así lo olvidaré yo, ton adultère.

Te buscaré en otras manos,

en otras uñas que escriban más capítulos

en mi espalda. Te buscaré en otros labios,

como tú huías de la continua monotonía:

Con ansiedad. Con fantasía. Con pecado.

Sin tiempo.

Te buscaré durante cuatrocientas noches

-con cuatrocientos cuerpos diferentes, como dijo el poeta-

tratando de emular esa felicidad, esa

alegría que te da él, el que te ama,

porque yo

también persigo el dulce amor.

(Mais comme toi, j'oublierai...)