Jóvenes

Intentamos buscar
-nosotros, los jóvenes-
un espacio dentro de esta sociedad.
Un lugar donde se nos escuche
sin tener que chillar.
Un lugar donde conversar,
aprender y madurar.
Queremos un lugar donde manifestarse
sea un grito digno de socorro.

Queremos servir a la sociedad,
trabajando, estudiando.
Queremos cambiar lo mejorable;
queremos ser útiles.
Queremos luchar
contra un gobierno de mil demonios
de mil máscaras diferentes.
Queremos una España en que política
no signifique din€ro,
sino bienestar.
Queremos una España global y real,
renacida de 40 años de cenizas,
rejuvenecida de nuevas ideas.

Queremos empresas razonables
que demanden verdades – que la
experiencia no viene de serie-.
Queremos universidades públicas
como la de nuestros padres,
con crítica y peso social –y no empresarial-.
Queremos ser una generación útil de verdad
en esta España de Lazarillos,
Bigotes y Millets.
Queremos ser una generación global,
tolerante y crítica,
comprometida y abierta.
Una generación dialogante y dialogada.
Queremos ser una generación apreciada
Y no mimada.

Nosotros somos jóvenes,
no sólo somos el futuro,
también formamos parte del presente.

De mi mente brota un pecado inocuo –para mi-
que sólo mi mirada presente y atenta,
alerta tras mis párpados muertos
-cerrados por la mano de Pandémica-
y que mi cuerpo inerte
calla y disfruta.

Mañana de domingo

(Someday he'll come along, the man I love…)

Descendían de los bafles suaves notas de blues
acompañadas por la voz de Ella Fitzerald,
son de fondo que Mel susurró
(sus labios se pegaban entre si
sin llegar a separarse del todo,
-como nosotros-).
Yo la escolté al piano
con mis dedos sobre su muslo iluminado
por una vela roja recién encendida.

Entre su flequillo -pegado ya a su frente-
se camuflaba una mirada cerrada,
que intenté encontrar en varias ocasiones…
sin éxito. La imité:
respirábamos lentamente
(…cry, cry, cry me a river...)
Intentábamos hacernos los dormidos
(entre tanta sábana revuelta)
en la mañana de nuestro domingo astromántico.
(‘Cause I cried, how I cried a river over you…)
Pero sus caricias delataron su insomnio,
y mientras recorrían las yemas de sus dedos
mi cuerpo desnudo,
mis temblores revelaban la libido
que mi psique despierta al verla
tumbada
ante mi, para mi, por mi…


Y en plena nada invernal (noche de febrero)
-dos cuerpos en pleno rocío-
nos enlazamos desiertos
entonando un blues mudo.
Lento. Cálido.
Por la muerte de esa noche
que se llevó nuestros secretos –una vez más-.
(I heard somebody whisper please adore me)

Y de nuevo, hicimos el amor,
e imitando la noche pasada,
morimos en un sueño abrazado
a la luz de la mañana;
sudor junto a sudor,
con el fin de una vela perfumada.


Ella Fitzerald aún cantaba…ya quién sabe qué…

Atrás quedó el cigarrillo

Quedó atrás el cigarrillo.
Me fumé el alquitrán (del engaño)
y vomité con ganas
palabras llenas de rabia.
Rebotaron en el espejo,
contra mi,
desnudo y débil,
con piel color ceniza.
Fui mi holocausto personal.

Recuerdo a viva imagen
el humo que desprendía
(iniciado por mis dedos)
el último cigarro que aspiré.
Sin filtro; de tabaco negro
(como un corazón podrido).
Creó una nube gris,
densa y pesada -el humo se divertía con la luz del portátil-,
llena de surrealistas verdades,
fugaces imágenes
que sólo dejé pasar detrás
de mi mirada,
y que llegué a creer –Sergi, Hypocrite fumeur-.

Quedó atrás el cigarrillo:
ya mi mirada sin humo,
mi bigote sin olor,
mis dientes blancos – sucia colilla-
no sin dejarme saber quien era,
quien soy,
no sin dejarme saber qué quiero,
porqué lo quiero
no sin dejarme saber a quién quiero.
Y ahí está, en el cenicero,
junto a su ceniza negruzca,
mi pasado hecho polvo,
polvo frío y solo.
Polvo olvidado.

Tal vez

Seguro que algún día moriré.

Tal vez mañana, tal vez al otro.

Tal vez tenga treinta, cuarenta

u ochenta años más - ¿qué habrá sido de mi pelo?-

y por fin muera.

Tal vez, mañana nos pase la peor desgracia.

O, tal vez,

compartamos los mejores momentos de nuestra vida.

Hoy. Mañana.

(tenemos poco del Ayer, por ahora).

Tal vez podría prometerte sueños,

esperanzas,

humo.

No prometeré nada, lo juro.

Pero Mel,

Te regalo mi sonrisa para que rías.

Te regalo mis ojos para que te mires.

Mi pelo es tuyo para que juegues.

Te regalo mi hombro por si algún día lloras

(“que quien bien te quiere, te hará llorar”

-tal vez de alegría-).

Y hoy te regalo este poema, para que seas tú.

(…)

Seguro que algún día moriré (no paro de pensar en la muerte, tal vez)

y cuando lo haga,

tal vez mañana, tal vez pasado (tal vez llegue a contar

mil noches melísticas)

espero haber saldado mi cuenta contigo:

cuando te haya dado todo mi cuerpo;

cuando, tal vez, ames mi ser,

habrán suficientes poemas (y no tal vez) con los que

agradecerte tu presencia.

(He aquí el segundo)

Me lo temía, un nuevo secreto.

Yo me callaré el secreto

de tu despertar.

Me quedaré con el recuerdo

de tu mirada cerrada,

ligeramente camuflada tras

pequeños trazos de un flequillo

azabache (negro como tu pupila creciente).

Callaré, que la luz de la mañana,

te hace real (como el paso del tiempo), y

callaré que los pasos lentos

favorecen este tango-casi-vals.

Yo me callaré el secreto

que dejaron tus palabras

(en el tendón de mi hombro).

No contaré el despertar

de las dos estrellas desnudas

ni contaré el tiempo que pasaron

latiendo, despiertas,

hablando sin mediar palabra,

telegrafiando con caricias

mensajes sinceros

de despreocupados buscadores

que dejaron de caer en la melancolía.

Yo me callaré el secreto

que entra por mis oídos,

que traduce mi mirada,

y que acentúa tus hoyuelos.

Me callaré mi estado

de asustadiza felicidad,

de continuo deseo.

Me callaré mis ganas

de retener las mañanas,

de quedarme con tu olor.

Me callaré la paz

de vivir en mi momento, contigo

(y tú en el tuyo, conmigo),

de no exagerar nada,

de ver todo como es

-que de ilusiones muere el poeta-.

Yo me callaré el secreto,

me lo callaré todo,

Para ti.

Untitled dream

hoy he tenido un sueño –con dolby surround-. estabas tú, pompeuense, voz del pueblo, grito de injusticia -ruidoso y finito-, fan del facebook, hijo de papá. Yo (eso quiero creer) te miraba- a lo Cleant Eastwood- tras unas gafas de modern(asc)o y un cigarro liado siempre por apagar; te señalaba con el índice; cargaba el pulgar –el dolby surround era estupendo-. me veía en primerísimo plano. la cicatriz era palpable. Y (escena entrecortada, faltada de frames por segundo) en uno de tus gritos, falsos gritos enriquecidos por el eco del patio, te disparaba entre ceja y ceja para acallarte. dejando salir la sangre - hipérbole de mi deseo-. los colores se confundían con el movimiento del punto de vista (hubiese deseado un sueño POV, en el sentido redtubiano). Pero volvías a levantarte, con otra forma, con otro papá, con banda sonora propia (What a wonderful World de Louis Armstrong). Muere ya, antes que los créditos me despierten… o lo haré yo (sin expresión alguna).

Luz

Las sábanas blancas,

medio iluminadas por el medio Sol

que se filtra por cada agujero

de la persiana medio abierta.

Tu cuerpo oscuro,

medio iluminado por el medio Sol

que se filtra por cada agujero

de la persiana medio abierta.

Luz, quiero ser luz,

sólo la luz de un agujero,

para filtrarme en tu habitación,

y rozar levemente

tu piel,

y poco a poco

que el movimiento de la tierra

me haga más tuyo.

Centímetro a centímetro.

Segundo a segundo.

Sin prisa; con pausa.

Llegar del roce al abrazo.

Mezclarme con tu piel.

Ser tuyo mientras respiras;

mientras duermes;

mientras sueñas.

Luz, quiero ser luz.

Luz que te pinte

de color arena las mejilas,

las piernas, los pechos,

los hombros.

Pintarte y que me lleves

en cada poro de tu piel.

Luz que te queme.

Luz quiero ser luz,

luz del medio Sol

que se filtra por cada agujero

de la persiana medio abierta.

Sólo eso, luz.

L'adultère

A Pandémica,

Al final de la noche las dudas aparecen – qui es-tu?-.

Se te nota inquieta, sin saber qué hacer.

Das vueltas en la cama

y miras mi espalda mientras duermo.

Reconoces la caligrafía del placer

que dejaron tus uñas;

reconoces el carmín que queda

en el tendón de mi hombro;

(acabas de conocerte un poco más)

Me acaricias la espalda,

notando el calor que mi sueño desprende,

y escribes con la yema del índice

L’adultère.

(La fantasía de la noche acaba con la primera luz del día,

que impregna la habitación de pura realidad).

Te vistes con prisas para tapar el cuerpo en que ayer escribí.

Te tapas. Me rechazas. Ni miras. Cabizbaja piensas

en atarte el botón de la camisa rota,

en salir de mi habitación, en inventarte una excusa

-para él, el que te ama-,

en llegar a casa. Llorar.

Intentas borrar la noche – regarde-moi-,

evitas ver la marca de tus uñas

en mi espalda – tu libro de anoche-.

Pero imagínate ahora, y para siempre,

Que esa noche no pasó:

que era de noche, que por la noche se sueña,

-y los sueños, sueños son-.

Así lo olvidaré yo, ton adultère.

Te buscaré en otras manos,

en otras uñas que escriban más capítulos

en mi espalda. Te buscaré en otros labios,

como tú huías de la continua monotonía:

Con ansiedad. Con fantasía. Con pecado.

Sin tiempo.

Te buscaré durante cuatrocientas noches

-con cuatrocientos cuerpos diferentes, como dijo el poeta-

tratando de emular esa felicidad, esa

alegría que te da él, el que te ama,

porque yo

también persigo el dulce amor.

(Mais comme toi, j'oublierai...)

Son los segundos dulces

Son los segundos dulces

los que traen imágenes a mi mente.

Se quedan largo tiempo

apareciendo como caramelos

que la imaginación degusta.

Unos recuerdan el pasado,

otros llevan a un posible incierto,

siempre por llegar;

cortos viajes interiormente lejanos,

compartidos por el placer goloso

del recordar.

Pequeñas entregas de azúcar

aparecidas en las horas azabache;

entre cuatro paredes sin límites,

en medio de una niebla propia.

Resurgen los segundos (mis fotografías)

cuando endulzar la mente tienta tanto

como el baile imaginado;

como la manta pareja;

como el beso lejano;

como la arruga venidera.

Y es en estas horas (en que mejor se escribe),

largos minutos marcados por el

segundero de las imágenes,

cuando me siento alegre.

Por el sabor de mis caramelos,

que no son otros que tú,

que yo,

que nosotros.

Vi nacer en el agua dos figuras de color

A Rafa y Núria. Dos trazos.

Vi nacer en el agua dos figuras de color.

Dos siluetas confusas que se sabían sin tenerse;

Atentas y vagas a cada roce (caricias transparentes),

dudosas y asustadas por el placer de las olas.

Los trazos se abrazaron y sumergieron renaciendo,

una vez cesada la marea,

en una luz blanca y redonda, brillante e inmóvil.

Sólida y danzante.

Vuelvo a mirar el agua (a estas horas en que mejor se escribe):

veo la misma luz en el cielo,

vistiendo el terciopelo azabache.

Y la luz no está sola,

somos miles de destellos sonrientes

en medio de este mar en que nos hemos reunido. La vida.

Sergi Sánchez

Encuentro a Sergi Sánchez en medio

del desierto .................................(laberinto)

de palabras que

fluyen por estas líneas que llamo, (yo), versos.

Sólo Sergi Sánchez se atreve a salir vencido

de la batalla literaria.

Yo soy un cobarde.

Sergi Sánchez se adueña,

mientras yo espero a Godot,

de todos y cada uno de estos textos;

de todos y cada uno de estos momentos;

fugaces y nunca eternos (todos moriremos y todo se olvida. Todos olvidaremos a Bolaño);

de este paraje que llamo, (yo), “mi blog”.

“Serch o no serch” es la manifestación de

.................................................Sergi Sánchez.

Yo no escribo en mi blog.

Sergi Sánchez es la invención,

una invención literaria,

que se cuela en la Red para satisfacerse.

Entonces, ¿Quién escribe esto que llamo, (yo), mis versos?

¿Quién escribe esto que llamo, (yo), mi poema?

¿Yo? ¿Sergi Sánchez? ¿tú? ¿un Dasein?

Serch o no serch,

he ahí el dilema.

Así se imagina Sergi los buenos días

Él se despierta doble

en una mañana revuelta:

las sábanas,

la ropa en el suelo,

el cenicero lleno.

Y observa.

Ella esquiva la salida del sueño

y se enreda en la profundidad

de las sábanas ya menos blancas.

La poca luz alumbra la sonrisa dormida

e incomoda al párpado.

Les encanta retener el momento.

Él escribe;

Ella desiste de despertarse.

Les encanta jugar,

les encanta vivir,

les encanta soñar.

Ella

hace un ruido en desaprobación

del despertar inminente y

él se ríe.

Y, tras mucho moverse, ella le mira,

acompañante de esa noche,

buen día de la mañana.

Él se ríe

y ella se ríe.

Y los dos sentados,

desnudos,

recuerdan la noche pasada.

Y reímos.

Ball

Torna a ballar el neguit

dins del pit, d’aquell bon petó,

de llavis tendres de color,

i que és secret no dit.

Ball fosc d’ulls tancats:

per sentir més meves

les teves mans,

per fer fora el nostre voltant

i fer teu, aquest,

el meu cant

I, ara que és de nit,

ballo dins del record,

fent fora l’oblit,

fosc, i fràgil com cristall;

vull el record del petó

humit i de vermell corall.

Aquells passos compartits…

el nostre ball…

ball mai no dit,

el nostre ball

ball sense fi.

Al final del calaix

Ho posaré tot ben ordenat

darrera de les coses noves,

les coses que no vols gaudir;

just al final, al final del meu calaix,

per quan tot no sigui igual

res no hagi canviat.

Les trauré quan torni el bon temps,

el temps ja madurat,

per quan jo sigui un home,

per quan la primavera mori al Juny

per quan et facis vella

i la fosca tempesta estigui ben lluny.

Mentre espero la llum de Juny

ficaré la mà dins del calaix,

ben a prop del meu llit,

llegiré el missatge de l’ampolla,

somriuré i em faré l’adormit.

Somriuré i em faré l’adormit.

Ho posaré tot ben ordenat

darrera de les coses noves,

les coses que no vols gaudir;

just al final, al final del meu calaix,

per quan tot no sigui igual

res no hagi canviat. (x2)

I queda't amb aquest ritme,

el ritme del nostre circ,

¿Per què no hi ha record dolent?

ens penso i em ric.

Perquè no hi ha record dolent,

ens penso i somric...